Портрет

Ее глаза глубокого василькового цвета. Их он запомнил. Как можно забыть цвет летнего неба или красок морских глубин?

Приходила она всегда по ночам. С легким дуновением ветра, едва задевая шторы. Ее рука нежно гладила ткань, и на лице расцветала лукавая улыбка. Холодный пронзительный взгляд, в котором плескалась синева, всецело обращался к нему.

Но его это не пугало, притягивало.

При свете нескольких ламп кисточкой он выводил ее очертания, силясь передать облик. Очертания лица неуловимо менялись, зыбко ускользая от него. Он не сдавался, пытаясь раз за разом.

Она… Она лишь смеялась и увлекала его за собой на мягкую шелковистую простынь.

Его вдохновение и его же погибель. Опасность кружила в воздухе, пропитывая собой пространство.

- Разглядишь мой истинный лик - сгинешь, - предупреждала она не раз. Но слова волною уносила жажда запечатлеть ее на холсте.

Лишь звездам и луне ведомо сколько ночей они провели вместе. Наутро она бесследно исчезала, как дивное сновидение. И он проводил день в ожидании встречи.

Одна из ночей все изменила. Она грустно улыбнулась и, заглянув ему в глаза, сказала, что больше не придет. Он не поверил. Дни и недели растянулись в ожидании, воспоминания рассеивались, дымкой улетая из памяти.

В отчаянии он продолжил портрет, но чем сильнее пытался вспомнить, тем больше забывал. Ее нежных рук и чернильных волос он уже почти и не помнил. Лишь цвет ее глаз. Он выронил кисточку из рук, завершив картину.

На холсте проступило изображение старухи с косой. Ее глаза были глубокого василькового цвета.