Не месяц май, хотя и не мороз,
Стою и мёрзну я на остановке.
Октябрь, не обойдётся он без слёз,
Он как в театре, в драме, в постановке.
Он слёзы льёт и ветром бьёт в лицо,-
Тоска и безысходность в монологе-
Он был и будет вечным пошлецом
Срывающим с лесов листвы одежду.
Он- осени макушка, он в зените,
Как солнце в знойный полдень по поре,
Воспоминанием о знойном лете
Он каплей слёз на липовой коре
Он каплей на листке озябшем клёна,
Он небо отразит слезой дождя.
Своею вязкостью туманного покрова
Как саваном укроет погодя.
Октябрь
© Copyright: Ирина Матросова, 2025
Свидетельство о публикации №225100801413
Свидетельство о публикации №225100801413
Рецензии