Узор на фарфоре

Смеющийся хрусталь по голубой эмали,
Где стройные берёзы танцевали.
Узор, отточенный и внятный, как печать,
Застыл, подобно тонкой сетке.

Здесь на фарфоре, в росписи старинной,
Бегут неведомые мысли длинной
Чредою в часы закатов и рассветов,
И в этом счастье их, и в этом  наша жизнь.

Там на рисунке — дом, и лес, и поле,
Морозный воздух, дым, летящий на просторе.
И я, своими мыслями томим,
Вдруг растворился в мире том, незрим.

С небесной высоты, где поселился вдруг,
Увидел дом, дорогу, тихий ДОН.
По снежной улице я медленно пройду
И к дорогому подойду окну.

И там увижу всех родных, что ждут,
Что в тихой скорби по ночам не спят.
Им ни о чём не нужно говорить,
Они без слов поймут и всё простят.

Их ничему не надобно учить,
Они давно постигли мудрость бытия.
Лишь радость тихую увижу в их глазах,
Ведь столько ждали лет они меня.

А я не шёл, решая ворох дел,
Что тенью налетали вновь и вновь.
Печали грустная волна — её удел
То отступать, то будоражить кровь.

Разворошив воспоминаний рой,
Что в памяти моей пришли со мной,
Как в омуте — прозрачно и темно —
Передо мной по-прежнему окно.

Но я на бренной всё ещё земле...
И удаляюсь прочь я от окна,
Где лента жизни промелькнула вдруг во мгле,
И память с каждым шагом тяжела - увы.