Климат строгий, местами гуманный,
И осины, родные насквозь,
Над лугами клубятся туманы,
На устах - три извечных вопроса.
Не сложился колхоз
на столетья,
Много жизней истрачены зря,
Между хреном горчайшим
и редькой
Пролегли лагерей сектора.
Здесь привычно не верят слезам,
Лишь эпоха сменяет эпоху,
Ну, а мёд здесь течёт по усам,
Вечный принцип посконный -
всё похуй!..
И вопросы, давно перезревшие,
Кто же, сука, во всём виноват?..
Что же делать, вконец очумевшим,
Почему всё так плохо опять?..
Три вопроса
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225100801551
Свидетельство о публикации №225100801551
Рецензии
