когда нас не станет

Когда нас не станет, планета по-прежнему продолжит вращаться, исполняя незамысловатый танец вокруг солнца. Всё так же будет шелестеть ветер скрываясь в ветвях деревьев. А его старшие братья – муссоны, гнать бирюзовые волны от самого горизонта до золотистых берегов Африки.

Мы не увидим, как первые утренние лучи раскрашивают небо, или как там, за полярным кругом, северное сияние украшает бесконечно долго длящуюся ночь. Но от этого, они не станут менее прекрасны, может только чуть более одиноки, без нас. Хотя, вряд ли мир, вселенная, знает такое чувство как одиночество.

Мы не увидим, как сквозь наши дома прорастают берёзы, тянущие свои руки-ветви к играющим в догонялки облакам. Нас не станет, но земля, по которой мы ходили, будет помнить тяжесть наших шагов. Камни сохранят стук подошв наших туфель. В воздухе сохраниться наш запах.

Но кто сможет опознать нас по ним? Кто скажет, сколько раз мы качались на качелях, смеялись, брызгались в фонтанах, улыбались и плакали. Кто вспомнит о нас через… возможно, что уже завтра забудут. Или нет?

После меня останется страничка в ВК, с наивными, слегка кривобокими рассказиками. И, я надеюсь, что они сумеют согреть того, кто их прочтёт. Останутся игрушки из фетра и вышитые картины. Но, возможно, что и этого недостаточно.

А может и не надо, что бы помнили? Бедный Пушкин, сколько раз будучи ребёнком, я в компании своих подруг пыталась вызвать его дух на разговор. Впрочем, не его одного. Уверена, что если бы удалось, светоч нашей поэзии обматерил нас и по-русски, и по-французски, за то, что не даём покоя его и так неугомонному духу.

Я хотела бы стать ветром, когда меня не станет. Чтобы наконец-то увидеть всю ту красоту, что скрыта за горизонтом. Срывать шляпы с излишне важных кавалеров и лохматить причёски пафосным дамам.

Пахнуть рыбой над океаном и клевером в полях. Ласкать новорожденных оленят и сражаться с величественными скалами.

Это очень важно, хотеть оставить о себе память пока ты жив. А там, там уже стёрты грани. И главное, что, можно не моргая смотреть на солнце, и не бояться ослепнуть, разглядывая его огненную корону. И свободно касаться звёзд, не обжигая от холода пальцы. И никто не посмеет призвать в тот самый момент, когда лежишь на вершине утёса наблюдая метеоритный поток.

А ты, что выберешь ты? Память человечества о тебе на века, или свободу ветра?