Я чуть беременна...
Отец его – суровый ветер будней, неугасимый страж убитых лет, он был со мной, с девицей неприступной и стих зачал - так выполнил обет. Монахом жил в трудах на ниве божьей, писал историю под звон колоколов, а нрав его простой, совсем не сложный терпел, страдал от козней всех врагов.
Не он, другой меня приметил. Был ярок, мил, любезен, но не нов. Он жил вокруг весёлых модных песен и танцевать хоть плохо, тоже мог. Его отвергла я : был не любим, не близок, стихи его, как бабочки в ночи, летят на свет, а утром шепчут тихо « мы улетаем… нам вернуть ключи?»
Стихи рожая, я ищу приметы отцов, что в эти строчки проросли. Они ушли, зарёй их путь отмечен, ушли совсем из глубины души. Жестоко время, не изгладит память, в ней жизнь и смерть объяты сном тревог, пришёл тот день как судный день расплаты за все мои слова подвёл итог. Любимый мой… Он свет в конце туннеля, он сокол ясный в тучах, в небесах, он снова прилетел ко мне, лелея любви надежды на своих устах. Быть может, он, как прежде, неотступно захочет стих божественный зачать и в полный рост воскликнуть через годы "люблю тебя и не хочу терять»" Его мечты звучат во мне набатом, безжалостна годов слепая власть, могу тебя назвать, не мужем, братом и всю любовь по капельке отдать.
Свидетельство о публикации №225100801859