Истоки
Под сенью северных небес,
туманом Осени пленённый,
где золотом расшитый лес,
стоит мой дом, росой поённый.
Он, будто от годов устав,
застыл, к земле сырой склонившись,
и смотрит, к тополю припав,
травою жухлою прикрывшись.
«Ну, здравствуй, дом», — ему шепну,
а Он ответит скрипом двери:
«Привет. Явился ль наяву?
Где пропадал, в какой потере?»
Присяду, обопрусь на сруб,
что греет луч осенний, сонный.
И вспомню ласку милых рук,
и взгляд младой, в меня влюблённый.
Всё в прошлом. Дни не повернуть,
жизнь протекла, как сон-виденье.
И горько мне порой вздохнуть
о том, что предавал забвенью.
Блуждал я долго по земле,
но к дому Отчему вернулся.
И здесь, в осенней полумгле,
к своим истокам прикоснулся.
Истоки
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2025
Свидетельство о публикации №225100900110
Свидетельство о публикации №225100900110
Рецензии