индианка

Однажды случился сей странный рассказ,
Что я повествую для вас всех сейчас.
Купил же отец где - то дивный портрет.
На нём - индианка, красивее нет.
Смотрела она удивлённо на нас,
Как будто живая - продолжу рассказ.
Висел тот портрет над камином тогда,
Любила смотреть на него, я, всегда.
Её золотистое сари во тьме
Как будто светилось, казалось так мне.
Случалось, тайком навещала её,
Чтобы оставаться мне с нею вдвоём.
Настала зима, Новый Год на дворе.
И снег за окном, намело в январе.
Хотелось увидеть мне дивный портрет,
Сразивший красою меня в цвете лет.
И я заглянула в каминный, тот, зал.
О, Боже, такого никто не видал -
Картинная рама, как странно, пуста.
Скажи, подевалась та дама, куда?
И вот шелест платья за креслом пустым.
Не верю, однако, глазам, я, своим.
Стоит она, тихо, и смотрит в окно.
А там уже вечер, довольно темно.
Она, обернувшись, рванула в портрет...
Увы, индианки за креслом уж нет.
Я бросилась вон, испугавшись её.
Зашёл к ней отец, но там нет никого.
Лишь, смотрит из рамы та, что я боюсь.
Уже ничему я сейчас не дивлюсь.
Что было тогда не понять до сих пор.
Картину украл у нас призрачный вор.
Искали её очень долго, но вот
Прошёл с той поры, уж наверное, год.
Пропала картина, её не найти,
В туманном и странном, у жизни, пути.
Но помню я этот красивый портрет,
Сразивший красою меня в цвете лет.