Я в этом доме...

Я в этом доме очень много лет,
Менялось всё от облика до сути,
Старели лица, подрастали внуки,
Летела жизнь, меняя вкус и цвет.

И эта осень, с осенью ушедшей,
На первый взгляд ничем не отличалась.
Горел костром боярышник беспечный,
И клён красавец в охру наряжался.

И такса шустрая носилась по поляне.
Уже другая, и душой, и нравом,
А старый друг тихонько спал под елью,
Навеки согревая нас ночами.

И внучка, кроха, с пухлыми щеками,
Сегодня подросла и нежно жмётся к маме,
И собирает ей листвы букеты,
А клён не против, он смирился с этим.

Я постепенно удаляюсь в тень,
За кружева редеющего сада,
Стихи писать не хочется, мне лень,
Я лучше выпью пару чашек чая.

Пришла ли старость? Может и она...
Тихонько наступает мне на пятки,
Но как и прежде, неба красота,
Во мне рождает странные загадки.

Я как и прежде молода душой,
Любовь жива, увы, другого толку,
И осень, как сестра моя, прекрасна и ярка,
Она единственная, кто меня не спросит,
Так почему я сердцем так слаба, и почему стихов застыли стоки,
И почему мой дом закрыт уж навсегда,
От музы, что по улице проходит,
И вновь назад, но не зайдя сюда, до леса, напрямки к другим она уходит.