ЛОН

ЛОН

 Можайск . Полдень.

Золотая осень.

Покупаю коту еды, той, что в пакетиках, любит хвостатый до безумия. А у нас пропал этот бренд.
Много набрал.
Стою у кассы , тележка моя почти полна.

За мной пристраиваются двое.  Молодые ребята. Стриженые. Тележка их полна.  По разговору, с кассиршей, понимаю -  местные мальцы.

Я расплатился.  Тормознулся у лотков с фруктами. Таких груш я давно не видел.

Парни протопали мимо. На груди у каждого висели по несколько номерных жетонов.

- к Генке пойдем, сказал белобрысый, - ещё успеем.
- упокой Господи его душу, сказал тот, у которого не было руки.

Двое , в камуфляже, выгружали в пакеты десять бутылок водки, белорусскую тушёнку  и пиво.

Как известно пиво без водки, деньги на ветер.

На выходе из магазина зацепился пакетом за дверной косяк. Порвался.
Груши покатились по асфальту.
Один жетон звякнул по кафелю.
Парень с одной рукой нагнулся, поднял, подал мне.
- твоё?
- нет.
Он посмотрел как будто через меня.
- всё наше.

Я стоял посреди города.
Невысоко в небе, голубом, тучки расползлись. Солнце осветило бронзовую липу.

Фронтовой бомбардировщик с грохотом разорвал тишину.


ЛОН- личный опознавательный номер, смертник,  жетон смертника.