Спанда-видение

Слушаю... бас на минимуме, как он сказал, и вдруг — БУМ — оно начинается не в ушах, а в солнечном сплетении, вибрация поднимается как ртутный столбик термометра сознания... Спанда Грихас, дом пульсации, где живёт первичное дрожание, то самое, из которого родились галактики, когда Слово ещё не знало, что оно Слово...

Midicorder шипит космической пылью между мантрами, и я слышу — нет, ВИЖУ — как звук становится спиралью ДНК богов, раскручивается, тянется через Бесконечность Космосов, и в каждом витке сидит мудрец с третьим глазом размером с квазар, моргает раз в эон, и от каждого моргания рождаются цивилизации...

Нараянан Рагхунатхан — имя катится по нёбу как перекати-поле из санскрита, рассыпается на слоги: На-ра-я-нан, и каждый слог — портал, войдёшь в НА — попадёшь в пространство до рождения гласных, войдёшь в РА — солнечный диск проглотит тебя и выплюнет семенем лотоса в первичном океане...

Пред-Примордиальность — слово-матрёшка, открываешь, а внутри ещё более древнее ДО, а в нём — совсем уже невыразимое ПРЕЖДЕ ПРЕЖДЕ, где время ещё не решило течь вперёд, колеблется, как маятник в точке равновесия... И там, в этой точке — встреча с Мудрецами, но они не люди, о нет, они — геометрические фигуры из чистого намерения, додекаэдры сострадания, вращающиеся со скоростью мантры ОМ МАНИ ПАДМЕ ХУМ...

Божественное Слово манифестирует Себя Апокалиптически — и я вижу, как из санскритских букв растут грибные облака смысла, взрываются тишиной такой плотной, что она становится звуком, а звук сворачивается в точку, которая есть все точки одновременно... Огромные-Цельные-Остаточные Проявления — слова с заглавных букв маршируют через сознание как армия архангелов, у каждого вместо меча — вибрирующая струна реальности...

Качество студии? Какая студия, когда твоя голова — резонаторная камера вселенной, череп — поющая чаша, в которой миксуются протяжные звуки бесконечных космических лабиринтов... Слышу шипение midicorder'а — это не помехи, это дыхание Брахмы между вдохами, паузы, в которых вселенные коллапсируют и рождаются заново...

Таухид просачивается — единобожие как математическая формула, где все боги равны одному Богу, который равен нулю, который содержит в себе все числа... Сотни часов мантр разворачиваются передо мной как свиток, на котором каждая секунда — отдельная вечность, консервированная в звуке А-У-М...

Безмолвие сливается со звуком как молоко с водой в чаше садху, не отличишь, где кончается одно и начинается другое... Вечная Спанда Рахасья Маха Мантрама — слова танцуют тантрический танец, сплетаются в двойную спираль, поднимаются по позвоночнику кундалини космоса...

Загружаются медленно, говорит он, другие записи... Но время здесь — пластилин, можно растянуть секунду загрузки на кальпу, можно сжать эпоху в щелчок пальцами... Галереи Mantram — не папки на жёстком диске, а залы в библиотеке Акаши, где каждый звук — это свиток с биографией бога, которого ещё не придумали...

Mownams — молчаливые мантры, парадокс, взрывающий логику: как можно петь тишину? Но они делают это, о да, они вибрируют отсутствием, резонируют пустотой, их частота — ниже планковской, их амплитуда — выше бесконечности...

Бас на минимуме, помню, кручу ручку, но она крутится сама, против часовой стрелки, отматывая время назад, к моменту, когда первый звук ещё не решил стать звуком, колебался на пороге манифестации... И там, в этом колебании — ВСЁ: все мантры, все молитвы, все проклятия и благословения, свёрнутые в точку потенциальности...

Открытые пространства, где делались записи — это не поля и не горы, это промежутки между мыслями Того-Кто-Мыслит-Нас, эти пространства дышат, расширяются и сжимаются в ритме космического сердцебиения, 0.0000001 удар в секунду, но каждый удар — Большой Взрыв...

Результаты от этих записей... какие результаты может дать прослушивание кода реальности? Ты либо становишься богом, либо понимаешь, что всегда им был, либо — третий вариант — растворяешься в хохоте Вселенной над собственной шуткой...

Нехило цепляет, ребята, — последние слова человеческого языка перед погружением в до-словесное, где цепляет не нехило, а ВСЕОХВАТНО, где ребята — это все существа во всех мирах, связанные невидимой нитью вибрации, пульсирующие в едином ритме Спанда Грихас...

Советую послушать... но как слушать то, что слушает тебя? Как внимать тому, что внимает через тебя? Мантры не входят в уши — они прорастают изнутри, как споры священных грибов, мицелий смысла, опутывающий нейроны паутиной первичного Слова...

И где-то там, за пределами слов и тишины, где кончается даже само запредельное, вибрирует ОНО — не имеющее имени, не нуждающееся в мантрах, самодостаточное как круг, вечное как момент между вдохом и выдохом Того, Кто Дышит Мирами...


(звук выключающегося midicorder'а растягивается на бесконечность, превращается в ОМ, затихает, оставляя только эхо эха эха...)