Урожай

И стынут леса. И горят города,
И всё это блага  во имя.
Не верю, что осень пришла навсегда,
Что это всего лишь предзимье.

Что в жнивах, сверкая тупою косой,
Старуха в глухом капюшоне
Уже занесла этот крюк надо мной...

Не верю, что все это ноне.


Рецензии