Искра

Пытаюсь. Нет, я истинно пытаюсь снизойти.
Прокручиваю в голове нераспечатанные диски.
Так. Значит, ты. А может, даже я с тобой в любви.
И что-то между нами заискрило ярко, близко.
Твоё мне укулеле многим легче будет донести.
Хотя и синтезатор, что уж там, совсем не ноша.
Декабрь. Двадцать третье. Пропажа без вести.
Без разницы. Я для тебя не стану нужным и хорошим.
Одни приходят и уходят. Следом появляются иные.
Я сплю не сладко, только в этом твоей нет вины.
И чувства всё ещё пылают, знаешь, не остыли.
Их, может быть, на вечность хватит или дня на три.
Мне хочется, а если призадуматься, то страшно
Остаться в будущем наедине с таким же и с собой.
Но ничего, ведь без любви становится неважно.
Я сам себе придумал драму, для себя так создал роль.
Быть может, в понимании я этом всё же заблуждаюсь.
Как может быть, ты просто сказочная нимфа, персонаж.
И ежели своим прощанием я сделал больно, каюсь.
Не сомневайся, помню, мы пожали руки, уговор был наш.
Пройдет короткое мгновение, и сны не о тебе восстанут.
На своё счастье всё равно я просто так его тебе отдам.
Однажды все стихи, что о тебе, как я, без вести канут.
Ты только знай, тебя любил, и это чувство не предам.