Не веет от меня красой,
Душа моя, как я, сера
И кажется, что скупая слеза,
Окаймлённая лёгкой рукой.
Не создаю впечатленья иного,
Кроме образа, совершенного формой,
И всё, что не есть, живое
Гибнет в глазах у людей бесформенное.
Быть может, меня самого не существует
И я сам не пойму, кого они видят.
И кто-то в своих догадках ликует,
И пусть меня люди все ненавидят.
И надеюсь я, что еле дышащим
Все найдут этот образ, увядшим,
Но я буду с тобой самой искренней
Без лица сей твариною павшей.
Не веет от меня красой...
© Copyright: Эдуард Шабанов, 2025
Свидетельство о публикации №225101201201
Свидетельство о публикации №225101201201
Рецензии