Рассказ старого волшебника

В урне, возле парковой скамьи,
Забытый зонтик — сломанный и старый.
А мимо шли потоки суеты,
Спешили люди, проходили пары.

Никто не знал, что в этот тихий час
Волшебник старый навсегда наш
Мир покинул, Где сказку он, как плащ,
 с плеча отринул.

Не стало магии, не стало и любви,
Лишь боль в груди, как ледяная глыба.
Он не хотел, но жребий брошен был,
Судьбу, увы, не делают по выбору.

И парк осенний, в свете фонарей,
Ему стелил ковры из павшей меди.
Он шёл по золоту задумчивых аллей,
Последний из волшебников на свете.

Он ещё шёл, вдыхая стылый мрак,
И чувствовал, как сердце каменеет.
Он был живым, но это только так —
Лишь оболочка, что теплом не греет.

Он мёртв. И сказка больше не придёт,
Не вспыхнет чудом на ресницах детских.
И губы шепчут фразу напролёт,
Одну из всех — простых и бессердечных:

«Простите, но я вас подвёл».

И больше слов не вспомнить, не найти,
Пока любовь, как солнце, не проглянет,
Пока осколки сказочной души
Волшебник мёртвый собирать не станет.

Недавно в его тихий, устоявшийся мир ворвалась она. Не красавица, скорее простушка, не блиставшая умом. Но одно её касание рождало в его глазах радугу – слезы чистой, детской радости. Порой ему чудилось, что она – настоящая волшебница. Временами её блеклые, словно выцветшие, глаза вспыхивали небесной синевой, цветом утреннего ультрамарина, насыщенным и глубоким. И тогда он открывал ей свою душу, рассказывая не сказки, а истории своей жизни, выстраданные и прожитые.
Но бывали моменты, когда её простота казалась ему невыносимой. Он не понимал, как мог связать свою жизнь с такой заурядной особой. Словно кто-то околдовал его, и, открыв глаза, он увидел её – первую попавшуюся, ничем не примечательную девушку, без капли волшебства. Просто девушку.
И она, уверовав в свою исключительность, решила, что он – её трофей. Настал день, когда она произнесла слова, оборвавшие нить их связи: "Вы мне не нравитесь. И никогда не нравились. Не понимаю, что я в вас нашла."
Не стоит старым волшебникам очаровываться обычными девушками, какими бы глазами они ни смотрели. Она навсегда останется простой смертной. Это его взгляд наделяет её глаза цветом грозового неба, это в его воображении в них плещется лазурь. В её блекло-голубых глазах он видел лишь отражение своей собственной мечты.

Она слушала рассказы Волшебника, а потом...
Рассказчик умолк, ожидая восхищенной реакции. Но вместо этого услышал резкое: "Неправда!" Девушка, сидевшая напротив, скривилась. "Мне противны эти выдумки. Не хочу больше слушать".
Она резко встала и направилась к выходу. За углом ее ждал мужчина. Ничем не примечательный, с животиком и наивным взглядом. Он был понятен и прост, и этого ей было достаточно.
Старик остался один в полумраке комнаты. Вся его жизнь, казалось, превратилась в пепел. Все истории, все слова – обесценились в одно мгновение.
Она никогда не узнает, что за каждой его "ложью" скрывалась истина, слишком яркая для ее приземленного мира. Она предпочла уютную серость, не подозревая, какой сокровище отвергла.
Волшебник был для нее недостижимым призом, но она не сожалела. Зачем ей старик с его фантазиями?
Ее ждала предсказуемая, серая жизнь. А старый Волшебник… он еще расскажет свои истории. Он, переживший века, с разбитым, но неумирающим сердцем, обязательно воспрянет. Ведь в мире волшебства всегда есть место чуду. И мы будем ждать его новых рассказов, ждать, когда заживут раны, нанесенные равнодушием.
Иногда случается и такое.