Цветы

ЦВЕТЫ

Есть такая любовная переметафора и недосинекдоха, фаворитка современных писателей и prima плеяды рассказов, покоящихся в толстых тетрадях под пухлым слоем пыли запаха мускатного ореха.

Это болезнь под псевдонимом ханахаки – глаголит сэр Интернет, а с «аглицкого» - феномен душно цветущих в легких растений, отчаянно прорывающих дорогу напитанным кровью и овеянным глотанием спертого воздуха стеблям через дыхательные пути.

И дело не в дешевых горшках с этими наглющими зелеными поганцами – черт с ними.

Важно то, что нос нещадно закладывает сахарно-леденцовым дымом гиацинта, белладонны и лаванды, фиалок, а глаза застилает нежный густой туман чьего-то аромата.

Его парфюма.

Ее запаха.

И хоть ножами срезай цветы эти поганые, ногами топчи, руками рви – нет покоя, нет сна, нет сил. Нет жизни.

Есть этот изящно-пьянящий дурман. И ни конца, ни края ему, а уж тем более – банальной гибели от рук человеческих.

С'est la vie.

Цветы – они не в горшках, господа.

Мы их растим в себе.

В легких.

2020
Из неопубликованного