Не слукавить

Когда все листья упадут на землю,
а музыка прервется тишиной,
привычное  молчание  Вселенной
беззвучным текстом встретится с тобой
и выдаст  тайну   сердца на коленях…
Покажет сны: там,  в суете времен,
ночь  начисляет ежедневно пени
за все, что может, но не за любовь.
Мы платим жизнью в каждом дне творенья
за мысль, за взгляд, не знавший света кров,
за наши нетерпенья, треволненья…
Но никогда не платим за любовь.
Ее нельзя сыграть,  душой  слукавить,
придумать ловко и  облечь в слова,
она живет в душе, как  детства память,
как  ветер в море,  птица в облаках.
Ее не выразить …  Так глубоко и нежно
летящий  Ангел  от беды храня,
несет на крыльях белые одежды
во мраке  ночи, но  во имя  дня.

А я все та же -  робкая дуреха
(но кто об этом знает?  Только  ты…),
застенчивость -  в ослабшем кровотоке,
разбавленная  каплей  доброты.
Вся моя важность – наважденье с виду,
вся моя спесь – драматургии дым.
Я научилась отпускать обиды
и делать мир вокруг себя живым.
Мне нравится растить цветы и тексты,
гулять с дождем, вязать носки и шить.
Я словно снова  возвратилась в  детство
и мне никем теперь не нужно слыть.
Да, я все та же робкая дуреха…
Блистать средь звезд – не мой, поверь мне,    путь,
на нем грущу… Мне средь лесов неплохо.
Мы встретимся с тобой? Когда-нибудь…


Рисунок авторский