Память

    Я вышел из дома в половине пятого, как обычно. Было тихо. Напрасно я взял зонт. И как только я подумал это, словно подстерегавший меня, с неба частой и злой крупой хлынул дождь. Он отстучал по крыше зонта и быстро иссяк, исчерпав свою злость.
    Небо по окраинам посветлело, а на закате вообще расчистилось, заблистало жемчужно-белыми промоинами.
    «Запомню ли я то, что сейчас пришло в голову, чтобы записать ничего не нарушив, тонкую связь слов? - И, спустя мгновение перейдя через какую-то возникшую вдруг преграду, добавил, - сделав усилие: - Да».
    Откуда приходят такие слова? Не знаю. Это тайна. Не будем нарушать её молчание.  Пусть она останется такой.
    «Однако, - подумал я, - хотя память мне не изменяет, но лучше не полагаться на её волшебные свойства. Надо вернуться домой».
Я сел к письменному столу, но что-то пошло не так. Весь корпус высказывания сохранился. Но одни слова забылись и никак не хотели вспоминаться, некоторые пошли вразброд. Потерянные я попытался заменить новыми. И мне не удалось передать в неприкосновенности первоначальную музыку. А жаль! Она была такой свежей, чудесно рождённой, как первые слова ребёнка. Созвучия слов – как лёгкая дымка облаков. Одно случайное дуновение – и ангельский  распев нарушен.
    Основа всего – импульс. В нём, как в зерне, заключены будущий стебель и плод.