Иван привалов осень

   

    Мой друг, писатель Иван Привалов, каждый раз поражает новыми публикациями рассказов о войне, находясь в гуще войны. На этот раз - рассказ о другом, о любви. Осмелюсь передать его на страницах портала "Проза.Ру". Надеюсь, читатель поймет меня и одобрит.
   
    
                ИВАН ПРИВАЛОВ
                ОСЕНЬ

    Заходящее за горизонт солнце призвало осень.
Запоздалые лучи высветили желтые подпалины посадки.
Желтое в зеленом.
То что скрывало своим сиянием дневное светило.

    Сейчас же, вечером, на вечерние лучи отозвались и вынырнули из чернеющей лесополки рыже-желтые косички берёз.
С каждым вечером, ближе к холодам,  солнечных полос осени больше и больше.
Бело-зеленый ковер убраной до корешков пшеницы стал местами сливаться в едином порыве с меняющей окрас посадкой.
Прорыве осени....

    Скоро подуют ветра и раскидает рыжую краску листьев по полям. Оставят лишь голые черные холодные мокро - откровенные стволы.
И белые березы...
Ну, почти..
Березы тут другие.
Белые с налетом серой седины...
Не ослепительно, но без черных красок...
 
    А к чему все это?!
К чему несу эти осение этюды?
Что прячу в этой листве?!
В стерне полей.
Прорастающей потерянной раззеленевшей пшенице?!

    В этих разросшихся в разные стороны из строя деревьев посадок?
В лунном свете пропадающей луны.
В прошлом блеске далеких холодных звезд...Что?!

    Перебираю вчерашние дни?
Да уже не раз.
Вспоминаю?!
Конечно!
Улыбаюсь?
Нежно!
Чего ещё?!
Да вроде ничего...
Только мысли.
Без планов, желаний, надежд.
Только мысли...

    Хочется понять самого себя.
Прежде чем что-то произойдет под воздействием или одобрения или действия того, что мне изменить не под силу.
Что мне дорого.
Никогда не хотел копаться, разбираться, раскладывать по полочкам свои чувства.
Тем более договариваться.
А первую очередь с самим собой.
Но видимо пришло время созревания..
Или осознания того что это надо сделать и забыть...

    Забыть?!
Забыть...
Сколько той осталось жизни , но...
Весь её остаток буду любить тебя.
И это не обсуждается.
Как бы не крутануло и сложилось.
Всегда.
Ты можешь меня обидеть, сделать больно.
По случайности, ошибке, под эмоциями.
Можешь.
Но это ни на что не влияет.
Буду тебя любить.

    Может так случиться что разочаруюсь в тебе.
Перестану тобой восхищаться.
Так может быть.
Но  буду тебя любить.
Так может статься, что мы не сможем быть вместе.
Так может быть.
Но  буду тебя любить.
Может быть буду тебя ненавидеть...
Так может случиться...

    Вот только любить тебя никогда не перестану.
До своих последних минут на этой земле...
Сколько времени мы вместе?!
Год?!
Два?!
Три!?
Миг...
Миг, которым дышу...
Смотрю назад..
Пусть говорят, что в любви нет ошибок. Всё что сделано, то правильно...
Но...
Сколько сделано ошибок!

    Как могло быть все по-другому.
Но как знал.
Как умел.
Но любил и люблю...
И буду любить...
Любовь...
Где взять силы, чтобы отпустить!?
Где набраться мужества, чтобы сохранить светлое доброе счастливое, связанное с тобой?!

    Чтобы шелестело воспоминаниями добра листва нашей нежданной и негаданной любви...
Чтобы солнце не прятало от нас тепло наших дней.
Чтобы любовь грела и согревала в холоде повседневности и быта...
Буду любить тебя всегда...
И никто ничего с этим не сделает...
Сегодня дата...
Наша дата...
Эры нашей любви...
Тысяча девяносто шесть дней от рождения нашей любви...
Солнце.
Тишина.
Новый день...
Солнце... Всходит... В рыжеющую осень, зовущую белую безнадёгу зимы...

    Осенью 2024 года мой друг, подполковник милиции, ветеран двух чеченских кампаний, кавалер нескольких боевых орденов РФ, журналист и писатель, по зову сердца записался в добровольцы и пошел воевать. 
И это в свои 57. лет. Его репортажи, рассказы, эссе и стихи опубликованы в портале «Проза. Ру!» Стиль этих произведений отличает творчество Ивана Привалова – (именно о нем я говорю) от творчества других писателей и поэтов, пишущих о войне.
 
    Это, вероятно, от того, что автор находится в самой гуще событий, описывает войну не по памяти, а в текущем режиме, как сейчас модно говорить, в режиме Онлайн. В одном из рассказов он описывает события, происшедшие с ним. Коротко повторю: Блиндаж. В дальнем углублении, склонившись над   планшетом, что – то пишет (наверно, свой очередной репортаж)-пожилой офицер с погонами ст. лейтенанта – это политрук Иван Привалов.

    В блиндаже 8 человек. Все отдыхают после изнурительной доставки боеприпасов на передовую. Один солдат, вынося  из блиндажа мусор, раскрыл так называемое противодроновое одеяло, чем немедленно воспользовались украинские операторы, запустив в распахнутый проём боевой дрон FPV – фыпивишку. Взрыв.
В живых остаются 5 человек, но следом в проём влетает и фугас на дроне - камикадзе.
 
    Второй взрыв. В живых двое, замполит и боец, открывший одеяло. Так как боец был у входа, а политрук в конце блиндажа за поворотом, оба контужены, но живы. Товарищи из роты помогли живым выбраться из засыпанного блиндажа, эвакуировав их в тыл, в госпиталь. Привалов лежать в госпитале не стал, чуть окрепнув, вернулся в часть. Вот так, потом напишет он в одном из рассказов: по нелепой случайности, гибнут наши ребята. В другом рассказе он описывает подвиг молодого солдата, бросившегося на влетевший в землянку дрон, спасая жизнь товарищей.
 
Рассказы Привалова изобилуют терминами, известными только тем, кто воевал. Не мешало бы автору их расшифровать, чтобы простой читатель мог понять, о чем речь.
Язык рассказов Привалова необычен, лаконичен и прост. Вот несколько строк из его рассказа «Небо»:
    
    Миномет кладет.
Арта наваливает.
Бабуля зависла.
Мавики атакуют.
Вот и день прошёл.
Земля вздрагивает, но ничего в подвале никуда не сыпется. Или уже нечему сыпаться, или сделали хорошо.
День в ожидании на заход.
Саперы пошли - очень много всего на пути.
Кто-то поднял аптечку - разорвало на куски.

    Война за полгода стала более технологична, и более агрессивней.
Как говорят ребята, раньше фипивишка наносила ущерб меньше, потому что заряд был небольшим. Сейчас заряд больше и поражающих элементов тоже. Если раньше отрывало руку, ногу, то сейчас напрочь на куски... Вот так...

    Плюс мины Магнитки...
У нас небо закрыто.
До леса дойти за счастье.
Нам бы дойти и тогда уже бы и Киев был наш... 
Но все атаки рвутся на подходе...
Солнце.
Тьма.
Небо.
Небо.
Небо.
Мирно капает. Слезами и дождем.

    Таков мой друг Иван Привалов. И если кому-то его стиль написания не по нраву, мне он по- душе и я с удовольствием его читаю. В добрый путь, дружище! Творческих успехов.
    Член Союза журналистов СССР и Абхазии Владимир Левинтас.