Нет аппетита

Промт:
Пожаловалась своему психологу на то, что в последнее время совершенно нет никакого аппетита. Он мне говорит, есть для такого случая хорошая терапия. Налей в тарелку супа, сядь с ложкой и представь себе, что ты бездомная нищенка в средневековом европейском городе и хозяйка таверны добрая женщина увидела тебя, пожалела и вынесла тарелку горячей похлебки в глиняной миске. А там и картошечка, и перловочка и даже пару кусочков мяса. Ты ешь эту похлебку и тебе так вкусно...
Я сосредоточилась и говорю, во все верю: в средневековый город,  добрую хозяйку, в глиняную миску, картошечку, перловочку и даже кусочки кусочки мяса, но поверить в то что я бездомная нищая, никак не могу. Нет аппетита. 

Грок 4.0
Нет аппетита
-------------------------
Я сидела в кабинете психолога, уставившись в свою чашку остывшего чая, который он всегда наливал гостям — якобы для "атмосферы доверия".  Комната была типичной: мягкий диван в пастельных тонах, на стене абстрактная картина с какими-то завитушками, напоминающими код на Python, и стопка книг по mindfulness, которые я мысленно переименовала в "Как заставить мозг не глючить". Психолог, доктор Левин, мужчина лет пятидесяти с аккуратной бородкой и глазами, полными той самой эмпатии, которую я в коде называла "null pointer exception" — вроде есть, а толку ноль.
— Нет аппетита, говорите? — переспросил он, откидываясь в кресле и поправляя очки. — Это классика. Стресс от дедлайнов, наверное? Системный программист — это же вечный марафон по баг-трекингу.
Я кивнула, ковыряя ложкой в чашке. Последние две недели еда казалась мне просто топливом для процессора: сожрал — и дальше кодить. Ни вкуса, ни радости. Ужин из доставки — суши или пицца — исчезал механически, как git commit без сообщения.
— Ладно, — улыбнулся он, — есть для такого хорошая терапия. Визуализация. Налейте себе супа в тарелку — обычный, какой есть под рукой. Сядьте за стол с ложкой. И представьте: вы — бездомная нищенка в средневековом европейском городе. Грязные улочки Брюгге, 14 век, дождь моросит по крышам соломенных домов. Вы сидите у фонтана, кутаясь в рваный плащ, пропитанный запахом ливня и конского навоза. Вдруг выходит хозяйка таверны — дородная женщина с румяными щеками, в фартуке, заляпанном мукой и жиром. Она вас заметила, сердце у ней размякло: "Бедняжка!" — и выносит глиняную миску, горячую, парящую. В ней — густая похлебка: золотистый бульон от вчерашней телятины, кубики картошечки, мягкие, как облака, перловка, набухшая и ароматная, и даже два-три кусочка мяса — нежные, с прожилками жира, которые тают во рту. Вы зачерпываете ложкой — деревянной, грубой, — и первый глоток обжигает губы, но так вкусно! Тепло разливается по телу, прогоняя холод и голод. Вы едите медленно, смакуя каждый кусочек, а вокруг — гул таверны: смех пьяных торговцев, звон кружек, запах дыма от очага...
Я закрыла глаза, пытаясь сосредоточиться. Грязные улочки? Нищенка? Фонтан с дождем? В моей голове вместо этого всплыл монитор с VS Code, бесконечный скролл логов и уведомление "Build failed". Я представила миску — да, налила себе вчерашний борщ, но вместо средневековья увидела серверную: ряды мигающих лампочек, гул кулеров, как дыхание дракона. А вместо хозяйки — сисадмин из команды, который иногда подкидывает мне кофе по утрам. "Эй, кодерша, держи апдейт!" — и сует флешку с патчем. Но нищенка? Я, с моими 200к в год, бонусами за овертайм и опцией на стоках? Невозможно. Мой мозг просто выдал ошибку: "TypeError: cannot convert 'SuccessfulDev' to 'MedievalBeggar'".
— Доктор, — открыла я глаза, — я во всё верю: в средневековый город с его вонью от стоков и чумой в придачу, в добрую хозяйку с её мозолистыми руками и фартуком, пропитанным луком, в глиняную миску, такую тяжелую, что пальцы ноют, в картошечку — мелкую, земную, с кожурой, которую нечистишь, потому что жалко, в перловку, которая хрустит на зубах, как код на ассемблере, и в кусочки мяса — жевкие, но такие желанные, с солью от пота повара. Но поверить, что *я* — бездомная нищая? С моим MacBook Pro, подпиской на Spotify и видом на Гудзон из окна? Это как заставить lambda-функцию поверить, что она — mainframe из 70-х. Нет аппетита...
Доктор Левин рассмеялся — искренне, не по-терапевтически. Откинулся в кресле, потер бородку.
— Ага, вижу, ваш нарратив не сходится с моим. Ладно, давайте адаптируем под вас. Налейте тот же суп. Сядьте. Теперь представьте: вы — lead-разработчик в топовой IT-компании будущего, 2045 год. Вы только что отдебажили критический баг в квантовом алгоритме, который спас мир от хакерского апокалипсиса. Команда аплодирует в Zoom-холле, CEO шлёт эмодзи с золотой короной. А потом — бонус: шеф-повар из корпоративной кухни (да, в 2045-м это норма) выносит вам персональный "recovery bowl". Не миску — футуристический контейнер из умного стекла, который подстраивается под температуру вашего тела. Внутри — суп, но премиум: бульон из органической индейки, выращенной на гидропонике, кубики картошки из генетически модифицированных сортов — хрустящие снаружи, кремовые внутри, перловка, ферментированная с пробиотиками для микробиома, и кусочки мяса — лаборантские, без антибиотиков, с текстурой, как у стейка из 3D-принтера. Вы берёте ложку — эргономичную, с вибро-фидбеком, — и первый глоток: взрыв вкусов! Система нервов сигнализирует "Дофамин +100%", а ИИ в вашем импланте шепчет: "Это не еда, это апгрейд". Вы едите, и каждый кусочек — как коммит в прод: чистый, сытный, с ощущением, что мир в безопасности. И аппетит? Он возвращается, как pull request с зелёным статусом.
Я моргнула. В голове уже крутилась симуляция: мой борщ в контейнере, который светится, как HUD в Cyberpunk. Картошка — да, с хрустом, перловка — с секретом, мясо — идеальное. И я — не нищенка, а хакерша-героиня. Ложка в руке потяжелела. Дома, вечером, я налила себе той же похлёбки. Села. Закрыла глаза. И... аппетит шевельнулся. Не сразу, как баг в legacy-коде, но упорно. Первый глоток — и бульон обнял, как deadline, который сдвинули. Картошка хрустнула, перловка заскользила, мясо растаяло. А в фоне — не средневековый дождь, а гул уведомлений: "Deploy successful". Может, доктор прав. Или мой мозг просто обновился. В любом случае, тарелка опустела. И на следующий день я даже заказала доставку — не суши, а стейк. С текстурой из будущего...