Узоры Природы - 2

     Вся наша жизнь складывается из будней. Да и воскресные дни не особо-то отличаются от будней. С одной работы переключаемся на другую и поглядываем на часы с мыслью: успеть бы… И всё же дни вмещают в себе не только работу. Человек не робот, а что он видит помимо основного дела, он и сам этого порою не осознаёт. У всякого человека свои причины. Распробовать на вкус чьи-то мысли и желания – дело зряшное. Мне в своём детстве всё спать хотелось. Постоянный недосып, вялость в теле не способствовали мечтательному созерцанию. Когда большинство моих сверстников досматривали свои самые сладкие утренние сны, я шаталась по ярам и крутым склонам, следуя за ненавистной мне козой, вздрагивая от холодной росы, ёжась от утренней прохлады. Даже если удавалось мне постоять, то я стояла с закрытыми глазами, пытаясь хоть минуточку подремать. А нет, так присяду, подолом платьица укутаю исцарапанные, искусанные ноги, втянув шею в плечи, чтоб хоть как-то сохранить тепло, засыпала, да так, что даже что-то успевало мне присниться. А проснувшись от какого-то постороннего звука, старалась сообразить: где я?
     В одно такое раннее утро, летняя ночь коротка, а мой день начинался далеко до восхода солнца, присела я а корточки на камне, возле реки. Лёгкий туман ложился на тихую воду в обнимку с камышами, ещё реденькими, ещё с не вытянувшимися узенькими листьями. Но утро стремительно наступало и уже лёгкие тени ложились на воду. Но больше всего меня завораживали только-только зарождающиеся волны. Это были как рядочки проросшего укропа, ровненькие, на безупречном отдалении друг от друга. Как солдаты в немом кино неслышно шли цепью по направлению к прибрежным камышам и исчезали, оставляя позади себя тоненькие стебли. Волны убаюкивали, манили к себе между сном и явью. И если бы не поцокивание козьих копытец по прибрежным камням, я быть может, задремав, свалилась в воду. У меня и мысли не было в этот момент что-то там запоминать. А вот, как-то само собой так получилось, что я всё, как сейчас это утро помню…

                *
     Люблю я ходить по улицам города, которым уже несколько десятков лет, где всё знакомо, до боли родное, к чему с радостью возвращаешься и чувствуешь себя – дома. Мне полюбились заборы, коих я по приезде в этот город очень не любила из-за их однообразности. Потом только поняла, что эта однообразность говорит о стабильности и устойчивости нравов и привычек.
     Взять хотя бы забор из железных прутьев, отделяющий больничный городок от городской улицы. Всё прочно. Прутья, с пиками вверху, возвышаются над прочным фундаментом. Каменные столбы с пирамидальными крышами. Полуметровый фундамент выкрашен в светло-голубой цвет, столбики в жёлтый, а крыши на них – в белый. Но больше всего меня умиляют сами железные, граненые прутья забора, пики по верху напоминают средневековую стражу. «И этой стражи нет надёжней…», говорится в известной сказке А.С. Пушкина.
     А что за забором? Разросшиеся кусты черёмухи, тоненькие деревца рябины и великаны – реликтовые сосны. Зелёная стена! Глянешь вверх – шапка падает. А по эту сторону – аккуратно подстриженные газоны, молодые деревца в белых «носочках» побелки. Особенно мне нравится идти по этой улице ранним утром: ни людей, ни собак, даже голубей ещё не видно…
     Примерно такой же забор стоит на улице Парковой. Опять же аккуратненькие газоны вдоль проезжей части дороги и красавицы - пышные рябины. Так же свеже выкрашенный забор, а за забором уголок нетронутой природы и… слышен щебет птиц в любое время года, барабанный перестук лесного лекаря – дятла.
     Раньше я думала: - зачем нужны эти прочные заборы, ведь по городским улицам не идёт на закате дня стадо коров?.. Но спустя годы уже по-другому думается. Это картина! А у хорошей картины должна быть хорошая, дорогая рамочка. Тут и говорить не о чем: сибирская природа достойна обрамления… с пиками.

                *
     Сколько красот хранит в себе первозданный лес! Это же в каждом дереве, ветке, даже в корявой коре свой узор. Трава, припорошенная снегом, и на этом белом фоне бегущая белочка краше царского наряда. А синички? А суровый франт – дятел? Нет! Всё хорошо, только почему-то тянет посмотреть на озеро. Что в нём этакого, что с волшебной силой притягивает взор?..
     Вот, смотрю и думаю: - Можно ли назвать солнечные блики, даже не на волнах, а на  беспорядочной ряби – живой картиной? Наверное, можно, но если эта рябь будет беспокойным фоном для тех сосёнок, что выросли у самого берега, стройного безлистого тополя, и частого лозняка, покорного судьбе расти там, где гордые лесные деревья расти не хотят… – то это и есть одно целое, как члены одной большой семьи. Так сказать – семейный портрет.
     А если отступить несколько шагов назад, так, чтобы рядом растущие старые осанистые сосны свесили свои ветки с редкими пучками хвои, закрыли собой серебристо-стального цвета ещё не покорившейся ранним морозам воды, то у живой картины появится обрамление… Жаль, что я не фотограф… Вот, щёлкнула бы и пошла дальше. Всего лишь для коллекции фотографий ещё одну добавила. Так нет же, чтобы картину нарисовать, надо к каждой веточке, к каждому камню на берегу озера душой прикоснуться. Тогда, что лучше? Эх, поздно задавать себе этот вопрос. Честно говоря, я уже давно, на подсознательном уровне ответила на него. Пусть будет так, как есть. И это не плохо…

                *
     Тучи, несущие непогоду, грозными валунами, смешанным стадом катятся по небу. Ветер теребит рваные подолы бездомных побирушек. Небо, как давно не метёный двор, захламлённый, заваленный полусгнившими отбросами, срамит имя хозяина двора. Чистое голубое небо с ясным ликом солнышка, где-то там, в вышине, над этим серым хламом туч. Но мы уже смирились, принимаем этот небесный вид как данность, всю эту грязную толпу туч и даже порывистый ветер. Так и хочется спросить их: - Во что вы превратили чистые воды ручьёв, утренние росы,  слезинку ребёнка, пот на взмокшей рубахе человека-труженика? Э-эх, темна вода в облаках! Но, какой бы она нам ни казалась над нашими головами, минет срок, вода очистится от скверны и прольётся на ладони Земли-матушки покаянными слезами, ляжет на поля чистым белым снегом. Если помечтать и поверить в это, то так оно и будет.

                *