Отчего в стихах моих слеза

Если на сердце погано,
Опрокину полстакана,
И осветит душу благодать.

И повеет нежный ветер,
В небе радуга засветит.
Тут мечту неплохо б загадать.

Чтобы этакое мне бы
Загадать? Хочу, чтоб с неба
Мне упало тысяч двадцать пять

Ясно, что не деревянных,
А валюты. Как в карманах
Станет доллар ляжки щекотать.

Вот тогда , от счастья пьяный,
Вдохновеньем обуянный,
Я бы оду счастью накропал,

Клокоча б, воспел отчизну.
Стих, глядишь, в журнале тиснут
Хоть какой придет, да капитал.

Пусть не шибко то подспорье,
Но зато в заздравном хоре
Место я достойное займу.

Ну, а как мой стих, положим,
Вдруг на музыку положат
Прикуплю хибарочку в Крыму.

А пока пусты карманы,
Не хватает деревянных.
И редактор, сущее бревно,

Обзывает, окаянный
Борзописцем, графоманом
Говорит стихи мои – говно.

Мол стихи мои – химера.
В них ни рифмы, ни размера,
Мол, не соблюдаю падежов.

Мол, спряжений я не знаю.
Брешет.  Я, себя читая,
Плачу от своих великих слов.


Он моей великой лиры
Оценить не в силах, ирод.
Оттого и гонит, точно пса.

Оттого-то постоянно
Пустота в моих карманах.
Оттого в стихах моих слеза.