Однажды, бездельник пьяный сидел за столом, положив еду он в рот сгорал любовью в недом;к.Любовью не к даме, с розовой щекой, А к жизни бурной, с дерзким огоньком.
Бокал вина – его родная мать,а рюмка водки – вечность за столом.Он презирает деньги,злата, серебро,Зато к стихам пылает, как костер.
Его стихи в угаре пьяном, Про боль и радость, про туман и свет.Он рифмы вяжет, где каждый слог – пленительный аккорд .
Пускай твердят, что он пропащий и безнадега,Что жизнь его – сплошная лишь тревога.Он видит в этом свой особый риск,И слышит Музу как Бог рисует мир
Он пьет за солнце, за луну, за дождь,За женщин, что в его жизни были.И пусть он бедный, нищий и пригож,Зато стихи его сердца пленили.
В них правда жизни, горечь и вина,И пьяный смех, и тихая тоска.Он любит жизнь, безумно и сполна,И слову верен он наверняка.
Посвящается Бездельникам. ;
Бездельник и пьяница
© Copyright: Зика Гулуа, 2025
Свидетельство о публикации №225101500883
Свидетельство о публикации №225101500883
Рецензии