Не просто забыть то, чего вроде бы со мной и не бы

Говорят, на контрастах лучше видны детали. Ну что ж, рассмотрю.
Случайно нашла на полке Анатолия Рыбакова. Случайно прочла аннотацию. Случайно, страницу за страницей я прочла первых два тома.  Книга про человека, который живёт в постоянном страхе, но при этом пытается оставаться человеком. Это не только про репрессии, это про то, как страх разъедает тебя изнутри, как он деформирует решения, отношения, личность. У Рыбакова получилось показать психологию террора изнутри — не просто события, а внутренний мир человека, который задыхается. Тяжело читать, но невозможно остановиться.

И вспомнился страх. Он наверное был заложен окружением. Уже на излете, на обломках того строя, он задел душу тяжелым крылом, не убил, но осел, чтобы проснуться при случае, и снова начать душить. Я знала то время только по книгам, по фильмам, по молчанию бабушки и тех, кто столкнулся с ним напрямую. Не понимала тогда, просто запоминала.
Сейчас прочла и восстановила все задним числом: живо, в красках, с чувстами и эмоциями. Во снах это все оживало, склеивалось в единый образ: тридцать седьмой год, то время -  ужасало.

Немного отошла от всего, вышла сегодня в сити. Там лето, цветут синими облаками деревья джакаранды. Солнце сползало к горизонту, освещало все желтоватыми оттенками, грелось на старых церквах.

И я вдруг поняла, что никогда у меня не было свободных душевных сил, чтобы любоваться улицами, городами, теми местами, где я бывала, и где просто шла обычная жизнь. Я все время бежала от чего-то или от кого-то. И сегодня поняла: на задворках сознания, не проявляя себя явно, всегда жил страх, что то, что было до меня, может снова случиться.

Замедлила шаг, отпустила, разрешила, приняла и растворила все в легком движении ветра, в шерохе шин машин, улыбках прохожих.