На коже выбит хмурый ворон,
Опасной мудрости пророк,
Люминесцентный тает город,
У края брошенных дорог.
В огни завёрнутый покойник,
Фосфоресцирует мирок,
Сидит, плюясь на подоконник,
С окурком гаснущим Порок.
Смеётся, нервно стиснув пальцы,
И ноги свесив на карниз,
Текилу в клубах пьют скитальцы,
Баньши танцуют им стриптиз.
Гремит Порока голос хриплый,
Среди потоков крепких вин,
Он по дорожке лунной сыплет,
Горстями чистый кокаин.
Мелькают призраки-таксисты,
Глаза ведуний у путан,
Сзывает рупором басистым,
Инкуб заядлый - ресторан.
Бурлит котёл, сжигая души,
Вплоть до рассветного костра,
Порок уснул, огни потушит,
Забвение, его сестра.
Порок
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №225101601324
Свидетельство о публикации №225101601324
Рецензии