Термос

Аннотация
Рассвет на тропическом острове. Моряк готовится к очередному рейсу — обычный день: запах кофе, привычные собаки у двери, бархатный свет солнца. Но море не прощает беспечности. Утро, начавшееся ритуалом, закончится молчанием.


 Будильник ещё не зазвенел, но тревожное чувство раннего подъёма заставляет взглянуть на часы. Без четверти шесть. Пора вставать.

 Тихо, стараясь не скрипеть кроватью, опрокидываю одеяло, чтобы не разбудить спящих детей. По пути в уборную включаю электрический чайник. Не включая свет, открываю дверь — и меня обдаёт тяжёлый, тёплый, душный воздух. Опять забыли приоткрыть окна на ночь. Смотрю в зеркало. Вглядываюсь: едва различаю в заплывших глазах отражение лица — то ли от сна, то ли от слишком большого количества зелёного чая накануне.

 Шутя проговариваю про себя:
— Ну что, мой друг, сегодня морщин меньше, чем вчера!

 На кухонном столе уже ждут приготовленные с вечера фрукты и с утра наполненный мной кипятком зелёный термос для заваривания кофе. Без него день в море не начинается — так у нас повелось с давних времён и укрепилось гранитом в сознании на судне.

 У двери, как всегда, лежат два пса — Джони и Джастин, братья коровьего окраса. Перешагиваю через Джастина, обхожу Джони и спускаюсь к байку у каменного забора.

 Путь от дома до пирса недалёк — пять, может, семь минут на старом байке. Утренний воздух наполнен запахами экзотических растений, в гуще которых расположены одноэтажные небольшие дома — для местных и для арендаторов, приехавших погостить на благополучный сезон или просто на срок, достаточный, чтобы насладиться в меру неописуемой красотой острова.

 Глубоко вдыхая, с невольно закрытыми глазами, получаю то, что называют адаптогенами. Открываю глаза — вижу бархатный рассвет, новый, неповторимый, как жизнь, которую нельзя прожить дважды. Смотрю по сторонам и чувствую радость от познания увиденного.

 На въезде в порт приветствую старого сторожа:
— Савади краб!
Он кивает — каждое утро одно и то же, и в этом своя гармония.

 К пирсу уже пришвартован наш старенький, но надёжный рыболовецкий корабль: экипаж — двое, пассажиров — двенадцать.
— Доброе утро, капитан, — говорю я, передавая ему провизию и зелёный термос.
— Сегодня групповой рейс, — читаю заметку. — Одиннадцать человек: восемь рыбаков, двое детей и один наблюдатель.
— А это кто? — спрашиваю у капитана.
— Это мой племянник. Я обучаю его морскому делу.
— Волна большая, ветер сильный, — предупреждаю я.
Капитан усмехается:
— Не переживай. Я смелый капитан!
— А я, — отвечаю, — ещё ни разу не видел смелого старого капитана.
Он смеётся и уходит заваривать кофе.

 Я перешагиваю через борт и сажусь на ящик для рыбы — жду кофе, жду начала дня, жду, как всегда, моря.

 Звонкий удар нарушает утренний шум пирса. Заглянув в каюту, вижу растерянного юнгу — термос разбит, кипяток растёкся по полу.

 Корабль благополучно вернулся в марину после дневного рейса,
но без юнги.

 Несколько часов назад, при ловле рыбы, острый крючок, подвешенный на леске, зацепил кольцо пирсинга на его груди. Кольцо сорвалось, оставив кровавую рану.
Его забрал соседний корабль, возвращавшийся с ночной рыбалки.

 Солнце садилось за горизонт, а в моей кружке остывал новый кофе — уже без запаха утра.