Декабрь, убежавший

     Декабрь, месяц с разным эмоциональным наполнением и эстетическим наполнителем (позволю себе вот эдакое слово из состава продукта), как вашей душе угодно и глазу. Вполне себе, возможно, случается и слегка негативное или не такое уж и обожаемое восприятие. Причины спросите вы, а я и не отвечу. Люблю любой месяц. Люблю утро наступающего дня, люблю вечер уходящего дня, люблю тот самый день, когда вот прямо сейчас я могу мочь, быть, знать, мечтать и ожидать.
     Декабрь ознаменовал себя, декабрём, несомненно, в первую очередь. Кто-то сказал, что может он бы и прошёл быстрей уже. Возможно, я понимаю этот посыл и сиюминутную эмоцию отторжения. Я бы хотел любить декабрь снова. И просто как месяц тоже. По-разному можно вновь и вновь уходить в декабрь, просыпаться утром и вот перед глазами улыбка, засыпать с улыбкой. И уж тем паче как же мне не сказать декабрю с поклоном доброго утра, только за то, что прогуливаться мог и могу, и в том числе прогулка до неведомого мне театра. Желание не закончить эту прогулки, невозможность оценить, а лишь пережить, восхититься, восхищаться, любоваться, перчатки касаться, бежать переходом. В касание вживаться, и желать продолжить и в декабре, и в иные месяцы. Возможно ли? Думаю нет.
    Невозможно хотеть и двигаться к тому, что не желаемо, что брезгливо отторгаемо, что стыдит. Можно придумать неимоверное количество почему, и в добавок сказать, что я не знаю. Незнание не освобождает от жизни, жить это уже знать. И когда не знаю, то это просто не хочу, мне это не надо, это не моё, я хочу пройти мимо, не заметить, не узнать, не ощутить. Мы можем брезгливо пройти мимо кучи мусора, мы не знаем её, мы не желаем знать, видеть, вдыхать зловония этой субстанции. Но мы желаем узнавать аромат того, что нам нравится, к чему нас влечёт,
    Жизнь это бесспорное насилие над самим собой. Нужно ли мне знать, чтобы вернуться в ту прогулку?  Мне нет, и ответ, потому что она завораживает, потому что я хочу этого, хочу дойти, но не войти, а сбежать.
Да в театре я не был, и не мог быть. Это была прогулка не для театра. Театр — это декабрь, с прекрасной драматургией родившегося (до чего же в этом слове игра случилась, и ведь после драматургии можно и запятую поставить, то есть это предложение-то надобно читать дважды). С непременным аполлоновским и дионисийским. В декабре не должно быть умирания.
   Ох! Сколько слов намело в утро декабря, и всё то бессмысленно бы трепаться, не назвав.