Осенний парк

В осеннем парке шли два чудака.
Один, день в ярких красках рисовал:
«Смотри, как золото горит на ветках клёна!
Как небосвод сияет синью удивлённо,
и воздух чист, прозрачен, как кристалл!»

Второй ступал по лужам, хмуря бровь:
«Ты глянь на слякоть. Ветер. Холода.
И золото листвы - лишь знак печали,
чтоб зимы скоро мир в снега венчали,
и серость дней наступит навсегда».

И падала отжившая листва,
соткав ковёр и скрыв следы едва,
чтоб снова лето уходящее оплакать.
И просто устилала землю величаво,
даруя всем покой и им, сполна.

Так разошлись они у перекрёстка.
Один - вдыхать озона аромат.
Другой - спешить домой, нырнув под пледы,
забыв про жаркий спор, про осени приметы.
И каждый был по-своему богат.

А парк молчал, вбирая голоса,
храня в себе и радость и печаль.
Он видел тысячи таких же настроений,
и смену сотен тысяч ярких поколений,
и знал, что каждому - своя скрижаль.

Ведь правда не в грязи и не в листве.
Не в споре, кто из них двоих мудрей.
Она в той тишине, спокойной и тревожной,
где мир увидеть по-другому можно -
в слиянии всех красок и теней.

И новый день взойдёт над парком тем,
рассыплет блики на асфальте вновь.
И кто-то будет восхищаться бабьим летом,
а кто-то - проклинать с последней сигаретой
тот дым, в котором стынет и любовь.

Парк примет всё: и ропот, и восторг.
Он - вечный холст для человеческой души.
А листья будут падать, заметая торг
сердец, что ищут счастья средь мирских тревог...
Иди своей аллеей. И дыши.