Кошка Ласточка

    Я просыпаюсь от того, что кто-то тихо ходит по мне.
    Ласточка. Моя кошка.
    Она легкая, как тень от облака.
    Переходит с ноги на живот, с живота — на подушку.
    Смотрит прямо в глаза.
    Моргнет — и будто меняет мир меняется.
    Я знаю, что Ласточка уходит по ночам.
    Не за дверь — а куда-то глубже, чем можно выйти.
    Я слышу, как скрипит в прихожей пол.
    Как щелкает что-то в темноте, будто там открывается маленькая дверца.
    Иногда я думаю, что она ходит туда, где никогда не кончается утро.
    Там свет золотой, как мед.
    И окна открыты, даже если на улице зима.
    Я пробовал идти за ней.
    Но, как только поднимаюсь, Ласточка оборачивается.
    Ее глаза становятся круглыми, как две капли темного молока.
    И я понимаю — дальше мне нельзя.
    Сегодня утром я заметил у нее на усах капли.
    Они пахли, как травяной чай у бабушки, только с дымком.
    Я спросил:
    — Ты опять была там?
    Ласточка зевнула.
    А я вдруг понял, что, может быть, это место — у нее внутри.
    Но туда я уже никогда не попаду.