Липы роняют наряд –
золото листьев меня примиряет
с дорогой осенней, –
значит, пора,
несомненно пора
с долей иллюзий проститься;
пусть ветер уносит слова,
не обещавшие света и веры,
пусть прошлое канет в листву,
истает к рассвету;
Липы роняют свой цвет,
аллея уходит в ноябрь,
всё, что казалось — живёт
в мягком дыханье простора,
в зыбком сиянии вод,
в сумраке позднего хора.
А я — отпущу,
и пусть боль,
как прозрачная влага, стечёт;
в этом прощании — соль,
в этом — живая плоть осени.
Но тянется тонкий след —
как дым воспоминаний,
и каждое “было” поёт
в полутоне дыханий.
Липы становятся голыми...
// 18.10.2025
в сумраке позднего хора
© Copyright: Кирш Ли, 2025
Свидетельство о публикации №225101801431
Свидетельство о публикации №225101801431
Рецензии