Баллада о китах...

Я плыву рядом с ней — огромной, как сама ночь. На её широкой мокрой спине шрамы — белые линии, неровные полосы, как отметки жизни.
Каждый рубец — история: схватка с косатками, встречи с ледяными кромками, тросами и сетями — плодами человеческих рук. Они не сломали её дух, но оставили живым пунктиром маршрут — через тысячи километров, через штормы и солнечные поля криля. Там, где мы рассекали волны, заботились друг о друге, играли и делили океан.

Она больше не поёт, и лишь в волнах эхо её голоса. Я толкаю её носом к свету, к поверхности, к воздуху, пока могу.
Дыхало касается ветра, я выдыхаю — тёплый воздух рвётся наружу столбом, сверкает на солнце и тает, как облако. Но уже одиноко, уже без неё.

Подплывают хороводом другие. Мы — стая, наши звуки проходят сквозь толщу воду, как прикосновения и объятия. Ее тело медленно начинает опускаться. Я всё ещё верно рядом с ней. Семья окружает нас и низко поёт. Мы сопровождаем её в этот последний путь, пока она совсем не исчезает в синей бездне.

На дне, где тьма гуще времени, её падение станет началом новой жизни.
Первыми появятся акулы — осторожно, как хранители, покружив и отдав дань великому созданию. После соберутся рыбы, крабы и моллюски — так глубина примет её окончательно в свои объятия.

А после течения поднимут вверх её частицы души. Они встретятся с Солнцем и планктоном — искрящимся, прозрачным, как океанская пыльца. Он накормит мальков, креветок, и когда-нибудь другого кита.

Я слышу дыхание других, чувствую их плавниками. Волнение воды, тепло стаи — всё это напоминает о тех, кого больше нет с нами. Но мы поём, а значит помним.

Каждый выдох — память, каждый шрам — история, каждое прикосновение — любовь, каждый звук стаи — дружба...