Точка на двери

Да, конечно же, разбей свой телефон и выбрось паспорт.
Тебе на свете, что иным зовётся, это и не пригодится.
И в середине марта станет всё равно, что завтра.
Снег будет падать в неглубокие могилы и на лица.
Клуб «Двадцать семь» тебя в свои ряды не примет.
Поэты мёртвые продекламируют, что ты не в их рядах.
Совсем немного времени, и никого не будет в этом мире,
Кто память будет о тебе нести не только на словах.

Нет, скоро я покоен буду и, с улыбкой вспоминая
Твой милый дом, смешную чашку на обеденном столе,
И слёзы я не сдерживал, цикорий вместо чая,
Но постепенно забывал, до встречи в сентябре.
Мне будущее никогда доселе и не снилось,
Хотя ты посетила прошлое в обличии ином.
Быть может, Богом и была дана когда-то милость,
Я для тебя не стану другом и не буду нужен и в другом.

Дыхание прерывистое, значит, жизнь ещё не на исходе.
Ложатся строки ровным слоем, ударяя рифмой в такт.
Всё вроде бы прекрасно, подумалось кому-то вроде.
Пусть жизнь не рай, при этом точно так же и не ад.
Мне есть за что благодарить ушедших в неизвестность.
И в тишине порой услышать можно больше, чем нигде.
Я не хотел и не желал смотреть в чужие бездны.
Боюсь, что если загляну в свою, то точно быть беде.

Прощание недолгое, прочитанное остаётся без ответа.
Что предложить живым? Усопшим что мне передать?
Включаю, слушаю и назад мотаю песню «Наше лето».
Ты точно знаешь всё, тебе не нужно на меня гадать.
И твоя мама пусть слегка, но восхищается стихами,
Которые давно пришли, случились в жизни у меня.
Мы обязательно добьемся своего, своим талантом сами.
Ты точку на двери поставь, историю закрой, однажды уходя.