11. Выход не там, где вход...

Игорь вышел на работу раньше, чем врач разрешил. Приезжал поздно, был немногословен, но приветлив. Против обыкновения не придирался даже и к явным моим прегрешениям. Ночью был нежен, утром не забывал поцеловать перед уходом. Мы совершенно перестали выяснять отношения. Да их и не было почти. Судя по немногословию. Впрочем, мне так лучше было. Меньше нервов сгорало.

Жить бы да радоваться. А я тревожилась. Что, видимо, усилило мой творческий потенциал. И я закончила редактировать любовный роман с фантастическим уклоном. Можно сказать, переписала. Красиво так. С лирическими отступлениями. А герою главному наследство "выхлопотала". Он его прокутил. С шокирующими подробностями.

Заказчица была не просто удивлена "своим" талантом, а ошарашена. Дескать, как она пишет! Как пишет!

Правда, быстро привыкла к этому статусу и стала разговаривать со мной небрежно. Кто она и кто я? Кстати, о новом романе, который скоро начнет.

; Не дай, бог, — думала я, а сама ей изо всех сил кивала. Лишь бы ушла. А она наслаждалась своей славой в пределах моей кухни и что-то мне рассказывала про свои замыслы. Как будто этот новый роман ей писать, а не мне. Пока я не сделала вид, что мне пора уезжать. Хотя не собиралась.

Я теперь бываю у себя в городе практически ежедневно. Одиночество в пустом доме Игоря меня тяготит. Там я слоняюсь по комнатам, разыскивая себе занятие. Даже связанное с обязанностями горничной. Или кухарки. Дел-то в хозяйстве всегда невпроворот. Но все из рук валится. Столько тарелок разбила. Дорогих, между прочим. Хотя это полбеды. Беда в том, что красивых...

А здесь хоть родные стены поддерживают. Я как-то расправляюсь. Образно говоря, перестаю горбиться. И все думаю, может, возвернуться в родную хату на постоянку? Ем я мало, почти не пачкаю одежду и не сорю на пол. Жизнь моя в домашних условиях будет приятной и лёгкой. А что, не так, что ли? Уж хвасталась как-то. Хочу пряники ем, хочу халву...

Несколько раз звонил Царевич. Так, переброситься парой слов. И вроде никакой неловкости меж нами не случалось. Вот что значит честность намерений. Предложил стать младшей женой и принял отказ. А мог бы годы мурыжить обещаниями по-настоящему жениться. И никогда их не исполнить. Сколько таковых мужиков? Да каждый второй.

Кстати, предлагал встретиться. Мы ж, говорит, родственники теперь. И значит, должны быть близкими. При том многозначительно сопел и даже отфыркивался. Наверное, представляя себе эту самую близость.

И меня тенетами своих заманчивых поползновений опутал. Только пуританское воспитание не позволило мне повстречаться с Иваном Царевичем в укромном месте. И турусы на колёсах с ним разводить я не стала. Кстати, интересный вопрос, а вдруг мне с ним, крепко и неизменно женатым, было бы лучше, чем со свободным Игорем?

Хотя и того трудно назвать холостым. Вон как Настя взяла его в оборот. Это ж, наверное, из-за нее он не долечился, поспешил выйти на работу?

Интересно, а они видятся? У них ведь с детства любовь была. А такие отношения долго существуют. Не зря ведь принято считать, что первая любовь не ржавеет. Хотя мне, как филологу, банальные фразы произносить не стоило бы. Стыдно.

Ой, звонят в дверь. Поди, Иван Царевич явился? Легок на помине...

В дверях стояла Настя. Я с интересом разглядывала новоявленную шантажистку. Помнится, в эпистолярном своём романе такая трепетная была. Нежная. Несчастная. А теперь?

А теперь моя бывшая соседка вела себя твёрдо, я бы даже сказала, напористо. Я, дескать, должна ей помочь. Потому что Игорь подключил к их разборкам не только свою службу охраны, но и выше. И ей, Насте, никак не добиться задуманного...

— А ты хочешь, чтобы я тебе помогла объегорить твоего бывшего мужа? При том, возможно, моего будущего? — недоуменно спросила я. Честно сказать, не люблю наглых тёток...

Настя, не спрашивая разрешения, прошла на кухню. Села за стол и жестом пригласила меня присоединиться. Я удивилась, но возражать не стала.

И выслушала немало интересного. Честно сказать, все мои авторши, высасывая свои приторные сюжеты из пальца, и представить себе не могут, какие сценарии людских бед предоставляет сама жизнь. Или хорошо, что не знают? Потому что, случись с кем такое, не до писания романов будет...