Все пустое... все обман...

Это был обычный день, обычный урок в десятом классе. Роман прочитан, известны герои и события. Двигаться нужно к завершению. Она взяла мел в руки, написала на доске тему: "Все пустое...все обман..." Обернулась к классу. Услышала тишину. Увидела растерянные лица учеников. Недоумение.

-Это цитата из романа, помните? Но сегодня это сочинение на свободную тему. Напишите свои мысли, как вы в свои семнадцать лет понимаете смысл этих слов. К концу урока напишу окончание этой фразы, чтобы вы дописали финал. В свои годы уже вы понимаете, что жизнь состоит не только из счастливых страниц. Бывают разные. Пустота. Разочарование. Несбывшиеся надежды. Обман. Может быть, к этому нужно быть готовыми. Классик ведь что-то хотел сказать читателю этими словами. Размышляйте, пишите. Они, притихшие, сидели минуту. Потом стали брать ручки с парты. Кто-то смотрел в окно, как будто решая, согласиться с утверждением или противоречить ему? Сейчас она стала частью тишины в классе. Не задавала больше никаких вопросов, не мешала им, ушла в свои мысли.

На все ли вопросы она сама может найти ответы? Главный из этих вопросов снова проявился: "Что мучает, но сохраняет нас с тобою рядом до сих пор? Бесконечность? Хоть имя ей придумать мы не можем. Молчанье? То, что глубже любого "прости". И все, что нам снится ночами, сейчас нас не может спасти. Держит нас не то, что нам больно, а опыт прошлых, еще не забытых потерь. И горько, что ничего мы не можем ни исправить, ни изменить уже. И все же...Нас держит иллюзия "завтра" на остром, как нежность, ноже. Нас память держит, два слова особым смыслом там отмечены в оборванной строке: "Ты есть". И в том сюжете незаконченном, и в том осколке тишины. А жизнь, как прежде неустойчива на грани света и нещадной тьмы.

Очнулась от мыслей. Поняла: скоро конец урока. Снова в руки мел взяла, удалила многоточие, запятую поставила, дописав: "Все пустое...все обман, кроме этого бесконечного неба." Кто-то в классе вздохнул с облегчением. Теперь они поняли до конца эту тему. Никто вопросов не задавал. Торопливо дописывали сочинение. Прозвенел звонок. Складывали тетради на стол молча. Задумчивыми были их лица, как будто там, в теме этой, еще пребывали. Последним из класса выходил юноша с отдаленной парты. Сказал, будто никак не мог от темы этой уйти:

- В этой жизни уже меня обманывали, и я сам обманывал тоже. Иногда самому от этого тошно. Но всегда знаю: моя мама мне - небо. Она меня любит любым. Я ей нужен таким, как есть. Глаза его повлажнели.

-Безусловной любовью это называется,- тихо ему ответила, - без условий, без выгоды, без причин. Тебя любят за то, что ты есть. И если ты это начал понимать, не зря сегодня сочинение это написал.

Класс опустел. Тетради лежали на столе. Она подошла к окну. Все так же плыли облака по небу, словно печальные строки. Казалось, в них все, что сказать не успели они друг другу в последнюю встречу. Пусть небо хранит эти тайны. Оно - противоречит пустоте. Оно очистит душу, растворит обман, уведет от отчаяния. Оно - бесконечно. Вечно. Оно - наше спасение от невзгод, и оно же - прощение.