Море

Море — это шёпот земли в чаше горизонта, 
где волны пишут письмена солью на песке. 
Здесь время теряет счёт, как рыба в сетях, 
а глубина хранит обручальные кольца веков. 

Приливы — дыхание спящего бога в ракушках, 
их ритм выбивает метроном из коралловых рук. 
Водоросли сплетают молитвы в подводных церквях, 
где свет — это рыбьи глаза, мерцающие во тьме. 

Ты слышишь, как шторм зашивает грузы кораблей 
в холщовые меха облаков, в бархат глухих глубин? 
Паруса — это призраки, что танцуют на грани стихий, 
а якоря ржавеют, как ключи от забытых дверей. 

Песок, словно память, считает часы прибоя, 
каждая крупица — история, которой не стать главой. 
Море учит: чтобы плыть, надо раствориться в движенье, 
но даже волна, умирая, целует берег в губы. 

Не спрашивай, что скрыто под плёнкой лунной дрожи — 
там звёзды тонут, как монеты в фонтане времён. 
Море — это зеркало, где небо теряет границы, 
а мы в его глади — лишь тени, что ищут свой свет.