Мы жалеем и зовём и плачем.
Не пройдёт как с белых яблонь дым
В сердце добром, но с плохой удачей
Страсть печальная – уйти за ним.
Всех пометил Бог особой метой,
Лишь на нём печатей было две.
Видно для того чтоб быть поэтом,
Рожь и медь он прятал в голове.
Видно для того чтоб слыть пропойцей,
Он носил цилиндр свой и сюртук.
Тягостная дума, успокойся.
Всё – лишь слухи, слухи – только звук.
Привела его к больничной койке
Не судьба, промокшая в вине,
А погоня за Россией-тройкой
На беспечном розовом коне.
Привела его к последним строфам
Не мятежность хулиганских сил,
А страшней гораздо катастрофа –
Не было ни капельки чернил!
Вот и мы уходим – забулдыги,
Свет очей сменившие на тьму.
Чёрный человек листает книгу.
Кто же будет отвечать ему?
Нет, никто. Сомнениями скован,
Замолчал последний соловей…
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
День рождения
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225102000260
Свидетельство о публикации №225102000260
Рецензии