Сон по горячим следам

Итак, я молода. Юна. И у меня есть муж — лица которого я так и не узнала. Тоже молодой. И он втайне от меня купил хостел под открытым небом. Вот прямо так: посреди переулка стоят кровати. Дело происходит, может, в России, может, в Европе. Старинные здания, очень чисто. И к этим зданиям, без какого-либо навеса, жмутся кровати нашего хостела.

Я в панике. Ну, кто будет всерьёз спать на улице? Мало того что погода, так ещё и обворуют ночью. И пока мой «муж на сон» скачет радостный, я бреду в расстроенных чувствах и захожу в какой-то бар.

А там группа молодых парней играет на мотив «Сплина»:

Сальвадор Дали,
Пишет о любви.
Сердце отвори,
И глаза протри.

И всё это так залихватски, басово. Ребята деньги собирают, и я лезу куда-то за шиворот — в лифчике, что ли, храню сонные деньги. Смотрю на них и прикидываю, сколько дать. Ведь я в полной жопе сама, похоже, с хостелом под открытым небом.

---

Прошло время.

У нас отель. Шикарный, крутой отель под названием «Сальвадор Дали». На ресепшене правит мужчина с великолепными усами. В номерах — постеры, стекающие, расплавленные часы и прочие символы.

В ресторане подают совершенно фриковые с виду блюда с волшебным вкусом. Комнаты забронированы на несколько месяцев вперёд. Отель живёт, дышит, бурлит. Люди едят, фоткаются.

Ко мне сзади подходит мой муж из сна и говорит:
—Ну, ты готова? У нас сегодня открытие ресторана. Забыла?

И я отставляю чашку с кофе — и даже во сне я себе не изменяю с выбором крепкого американо, так, чтобы внутрь ещё эспрессо-порцию. Встаю и иду на открытие ресторана «Сальвадор Дали».

Сальвадор Дали,
Пишет о любви.
Сердце отвори,
И глаза протри.