Пульс на передовой

Не в белом халате, а в форме бойца,
С нашивкой креста, которая видна издалека.
Здесь не приёмный покой, не палата,
Здесь каждая жизнь — для вас всех награда.
Здесь нет тишины, только грохот и стоны,
И вы здесь стоите надёжней обороны.
Не скальпель блестит, а в сумке жгут,
Секунды решают, кого спасут.
Забыты дипломы, забыты регалии,
Вы просто команда в жестокой реальности.
Под свист миномёта, под гул вертолёта
Вы выполняете молча святую работу.

Кровь на перчатках, земля на лице,
Вы — первая помощь в смертельном кольце.
Нет права на слабость, нет права на слёзы,
Вы — щит от последней, смертельной угрозы.

Ангелы фронта, бойцы медсанбата,
Вы тащите жизнь из кромешного ада.
Где пули рисуют на небе узор,
Ваш точный диагноз — как приговор.
Приговор для смерти, которая дышит в затылок,
Вы бьётесь за тех, кто теряет свой пыл.
И каждый спасённый, уставший солдат
Вам жизнью обязан сто крат, сто крат!

«Тяжёлый, осколок, теряет давление!»
Короткий приказ, одно верное движение.
Стабилизировать, вывезти, передать,
И снова назад, под огнём, забирать.
Вы помните лица, вы помните взгляды,
Тех, кто уходил за черту, с вами рядом.
И эта война оставляет свой след
Не шрамом на теле, а в сердце, на век.
Вы видите в снах не зелёные травы,
А взгляды бойцов, которые ушли с переправы.
Но утром подъём, и вы снова готовы
Спасать чьих-то братьев, мужей и отцов.

И пусть о вас мало напишут в газетах,
Не снимут сюжетов, не сложат сонетов.
Но высшая слава — не блеск орденов,
А тихое «доктор, спасибо, я жив».
]
Ангелы фронта, бойцы медсанбата,
Вы тащите жизнь из кромешного ада.
Где пули рисуют на небе узор,
Ваш точный диагноз — как приговор.
Приговор для смерти, которая дышит в затылок,
Вы бьётесь за тех, кто теряет свой пыл.
И каждый спасённый, уставший солдат
Вам жизнью обязан сто крат, сто крат!

Тишина...
Спасён...
Следующий...