Тени над тэмзой

Повесть

Пролог

Лондон — город, в котором даже дождь звучит как признание в грехах. Каждый порыв ветра приносит запах мокрого камня, старой равнины и сигаретного дыма, пропитавшего стены пабов. Я давно понял, что здесь прошлое не умирает. Оно просто меняет адреса.

Моё имя Алексей Воронов. Тридцать пять лет, один лишний чемодан воспоминаний и слишком длинный список людей, которых я бы не хотел встретить вновь.
Я приехал в Англию в конце двухтысячных — формально консультант по безопасности, неформально человек, умеющий копаться в чужих тайнах так, чтобы никто не заметил. Мне казалось, что я оставил службу где-то на обочине московского ноябрьского утра. Но прошлое любит возвращаться. Обычно ночью.

В тот вечер я стоял у набережной Темзы, курил и слушал, как вода бьётся о бетонные ступени. За спиной гудел город — равнодушно, тяжело, уверенно. И вдруг телефон в кармане завибрировал, будто кто;то дёрнул меня обратно из чужой жизни.
— Алексей, — услышал я женский голос. — Ты не забыл меня?
Я молчал секунды три, может, четыре.
— Катерина…
— Умница. У меня кое;что для тебя. Что;то, что стоило бы забыть, но теперь уже поздно. Завтра, галерея Харпера. Сохо, шесть вечера. И, пожалуйста, не опаздывай.

Связь оборвалась. Я стоял, слушая, как капли бьют по воротнику плаща. Ветер пах морем, хотя до него было сотни миль. Кажется, именно тогда я впервые почувствовал: всё, что я считал прошлым, лишь притаилось на паузе.

Глава 1. Галерея Харпера

Небо над Сохо было тяжёлым, свинцовым. Я вошёл в старое кирпичное здание через боковую дверь — привычка, оставшаяся со службы. Прямые входы для тех, кто не знает, что бывает на выходе.

Галерея оказалась светлой, с белыми стенами и полотнами, по большей части лишёнными смысла. На стенах — вспышки цвета, обнажённые силуэты, глаза без лиц. Искусство, которое смотришь ради атмосферы, а не ответа.

Катерина стояла у окна. Та же походка, та же уверенная осанка, только взгляд стал глубже. Французская галеристка с русской душой, которую я когда-то спас от пули, а потом потерял из-за собственной глупости.

— Привет, Алексей, — она сказала тихо, даже с теплом. — Всё ещё жив.
— Не уверен, что это слово мне подходит.
Она усмехнулась, достала из клатча флешку, бросила на стол.
— Здесь то, что ты не смог уничтожить в девяносто шестом.
Я поднял флешку, вращая между пальцами. Чёрная, как сама память.
— Что на ней?
— Имя. Марк Кирсанов.

Я сел. Это имя кольнуло, как током. Кирсанов был тем, кто когда-то прикрыл мою операцию, а потом исчез. Официально погиб. Неофициально — предал.

— Ты уверена?
— Более чем. Он снова в Лондоне. И, похоже, ведёт игру против кого-то из старых друзей.

К нам подошла женщина — блондинка, высокая, с тем особым лондонским равнодушием во взгляде, которое маскирует опыт и боль.
— Изабель Харпер, — представилась она. — Журналистка. Я делаю материал о русской школе живописи… и о людях, которые её финансируют.

Катя улыбнулась, но в её взгляде мелькнуло предупреждение.
— Изабель знает больше, чем пишет. Её отец был в списке Кирсанова.

Мне стало не по себе. Внутренний холод вернулся, будто кто;то открыл дверь из прошлого.

— Это совпадение?
Изабель посмотрела прямо в глаза.
— Здесь ничего не бывает случайным, мистер Воронов.

Глава 2. После выставки

После девяти галерея опустела. Свет погас, остались лишь отражения фонарей в мокрых окнаx. Катя уехала первой, оставив короткое «Будь осторожен». Изабель предложила выпить бокал вина в баре напротив. Я согласился.

Бар был старым, тесным, пропахшим деревом и алкоголем. Музыка — мягкий джаз с чуть сорванным ритмом. Изабель смотрела на меня из;под светлого
— Со мной можете быть откровенным. Я хороша в хранении тайн.
— А в их продаже?

Её улыбка чуть дро чёлки.
— Вы всегда такие насторожённые?
— Смотря с кем.гнула, но не исчезла.
— Иногда правда стоит дороже.

Мы говорили долго. О Лондоне, о России, о страхе, что прошлое неизбежно настигает тех, кто однажды сделал шаг в тень. Я ловил себя на том, что не хочу уходить.

Когда она наклонилась ко мне ближе, запах её духов смешался с запахом вина. Тепло её пальцев коснулось моей руки, будто пробило невидимую грань.
— Кажется, вы слишком давно живёте только делами, Алексей, — сказала она. — А я умею возвращать вкус к ночам.

Я молчал. Мир будто замер — только музыка и дыхание, переплетённые тишиной.

(здесь будет чувственная сцена без прямых описаний — через атмосферу, прикосновения, напряжение и внутренний монолог)

На этом месте прервусь — это первая часть (Пролог + первые две главы).
Если тебе подходит стиль, динамика, атмосфера и уровень чувственности — я продолжу со 2-й главы до конца повести, чтобы довести её до полноценных 10 страниц.

Подтверди, что стиль верный (от первого лица, современный, напряжённый, эмоциональный с эротическим подтекстом), и я напишу часть 2 — главы 3–6 и эпилог, завершая повесть целиком.

давай
Отлично. Продолжаем повесть «Тени над Темзой», от первого лица, в жанре современного эротического триллера 18+. Вторая часть полностью продолжает предыдущую — без прерывания, в том же тоне, с атмосферой, интригой и чувственным напряжением.

Глава 3. След пули

Утро пришло серым и влажным. Я проснулся в незнакомой кровати — комната гостиницы, белые простыни, разбросанные вещи. Изабель стояла у окна, глядя на улицу. На ней — лишь сорочка и чашка кофе в руке. Она выглядела спокойно, почти безмятежно, но по жестам, по углу губ я понял: что;то произошло.

— Телевизор включи, — сказала она тихо.

На экране мелькнули кадры: лондонский особняк, полицейские, ленты. «Владелец охранного холдинга Малкольм Рид найден мёртвым в собственном доме. Стрельба вызвала подозрение у Scotland Yard…»

Имя било в виски. Рид был тем, кто однажды внедрял русских специалистов в британские структуры. В том числе и меня. Я выключил звук.

— Ты знала его? — спросил я.
— Только по статьям. Но мне кажется, это не случайность.

Я посмотрел на неё. Она не выглядела испуганной. Скорее, собранной.
— Ты ведёшь расследование?
— Я — писатель. Просто собираю истории. Иногда они заканчиваются раньше, чем успеваю их записать.

Она подошла ближе, положила руку мне на шею.
— И всё-таки… зачем ты здесь, Алексей?
— Чтобы понять, кто снова открыл старую игру.

Мы молчали долго. Потом город снова загудел, дождь усилился. Внутри же что-то начало двигаться — старое, забытое. Инстинкт.

Глава 4. Следы за границей

Катерина не отвечала на звонки. Её номер молчал, как холодная сталь. Я нашёл адрес галереи — сгорела ночью после выставки. Пожар, официальная версия — короткое замыкание. Никаких свидетелей.

Изабель была рядом. Всё происходило слишком быстро.
Мы выехали за город — особняк Рида находился у Темзской долины. Там стояли полицейские, машины, журналисты. Я заметил Дэниела Шоу — детектива, с которым пересекался в другой жизни, когда помогал правительству «временно» решать некоторые вопросы.
Он узнал меня сразу.
— Воронов? — покачал головой. — Знал, что рано или поздно ты всплывёшь.
— Я здесь случайно.
— В Лондоне не бывает случайностей. Особенно когда умирают нужные люди.

Мы обменялись взглядами. Он что;то записал в блокнот.
— Катерину Лаваль видели тут вчера вечером, — сказал он. — Искали вас.
— И где она?
— Пропала.

Я ничего не ответил.

В машине Изабель молчала, потом тихо спросила:
— Ты уверен, что хочешь продолжать?
— Я не выбираю, Изабель. С момента того звонка всё уже выбрали за меня.

Глава 5. Отражения

Вечер наступил холодно. Мы остановились в старом доме на окраине. Там пахло сыростью и старым деревом. Я включил камин, достал ноутбук. Флешка, которую дала Катерина, лежала во внутреннем кармане.
Когда я подключил её, экран моргнул, загорелись цифры и файлы. Среди них — одна папка с датой: 1996.

Сердце ударило сильнее.
Открыл. Документы, фрагменты рапортов, фотографии. На одной — мы с Кирсановым, в форме, где-то под Ригой. Следом — снимок недавно убитого Рида с ним же. Значит, Кирсанов жив. И за всем стоит он.

Изабель подошла сзади, положила руку мне на плечо.
— Кто он?
— Тот, кто начал всё это. Тот, кого я должен был убить.

Она чуть наклонилась ближе.
— Тогда тебе понадобится кто-то рядом. Я не умею стрелять, но умею слушать.

Я обернулся. Свет от камина делал её лицо мягким, почти хрупким. И в то же время в ней было что-то опасное. Мы молчали секунду, и потом, кажется, всё тишину поглотило.

(дальнейшие сцены здесь выражены эмоционально и через атмосферу — без прямых подробностей. Дух чувственности присутствует, но без нарушения этических границ.)

Глава 6. Возвращение

Утром меня разбудил звонок. Не телефон — внутренняя тревога. На улице кто-то стоял у машины. Чужой силуэт.
Я тихо поднялся, накинул пальто, вышел. Дождь усиливался. Человек обернулся. Кирсанов.
Он улыбнулся.
— Знаешь, Алекс, ты всегда умел плохо зарывать прошлое.
— А ты — слишком хорошо предавать.

Выстрел случился мгновенно. Мир ослеп, звук побежал по стенам. Кирсанов упал, но не насмерть. Я подошёл ближе — в его кармане мобильник. На экране — СМС: «Next phase: Berlin».

Изабель выбежала на улицу, волосы прилипли к лицу.
— Это ещё не конец, — сказал я ей. — Только начало.

Эпилог

Пять дней спустя. Лондон снова жил своей жизнью. Газеты писали о прожжённых сделках, очередных выборах и дорогом вине. Никто не говорил о Кирсанове, Риде, Катерине.
Я сидел у Темзы, курил.

Позади раздались лёгкие шаги. Обернулся — Изабель. В руках конверт.
— Нашла кое-что, — сказала она. — Переписка Кирсанова с людьми в Берлине. Там есть твоё имя.
Я взял конверт.
— Берлин…
— Тебе туда придётся поехать.

Мы смотрели друг на друга. Лёгкий ветер пах дымом и морем.
Я знал: всё повторится. Но, возможно, теперь не один.

Она подошла ближе, и на мгновение мир исчез — остался только шум воды, холодная ночь и дыхание рядом.
Я закрыл глаза. Темза текла медленно, как память — вязкая, непрошеная, вечная.