Обида — это шов, что рвётся изнутри,
где нож тишины режет ткань пополам.
Ты носишь её, как песок в кармане зимы,
и даже весна не растопит тот лёд.
Она шепчет в ухо притчи из ржавых гвоздей,
строит крепости там, где цвели тополя.
Каждый взгляд — это код, каждое слово — заноза,
а память рисует узоры из «почему».
Обида — чернила, что впитывает ночь,
пишет письма, которые не дойдут до огня.
Ты стучишься в двери, давно заколоченные временем,
но эхо возвращает твой голос, как брошенный камень.
Иногда она — чаша с отравленным мёдом,
где губы обжигает сладость упрёка.
Ты ищешь ответы в лабиринтах чужих поступков,
но зеркала показывают лишь трещины в себе.
Сними эту кожу, прошитую иглой недоверий,
даже если под ней — сырость пустых полок.
Обида — лишь тень, что боится свечи,
но пламя, дрожа, всё равно прорвётся сквозь шторм.
Обида!
© Copyright: Алина Гагиева, 2025
Свидетельство о публикации №225102101442
Свидетельство о публикации №225102101442
Рецензии