Шрамы

Она задумалась, смотря в темное небо. Ветер шептал ей слова, которые раньше она не замечала.

— Сколько шрамов на твоей душе? — спросил он. Она едва заметно усмехнулась.

— Не знаю, никогда не думала об этом, — ответила она. — Кажется, много. Но что считать шрамом? Крупные? Или даже те, что едва заметны?

— Все важны. Все они что-то значат, — прошептал ветер.

Она вздохнула и снова посмотрела в его глаза.

— Я давно о них забыла. Поняла это только сейчас, когда ты мне об этом сказал. Но эти шрамы — не боль, не та, что была раньше.

Ветер молчал, как будто чувствовал, что она открывает ему частицу своей души.

— Больно? — спросил он.

— Уже не так, как было. Но всё равно они есть. И я не могу их забыть.

Она замолчала, и в этот момент он понял, что каждый шрам — это не просто след от боли. Это часть её, которой она научилась жить. Жить с тем, что было, и идти дальше, несмотря ни на что.