Источник света..

Сомнения поселились в Маргарите тихо и незаметно, как пыль на мебели в заброшенной комнате. Сначала она их не замечала, потом старалась обходить взглядом, а в итоге оказалась в самом центре этой пыльной, серой пустоты. Ей было тридцать семь, работа бухгалтера, которую она когда-то любила за ясность цифр, превратилась в бесконечную рутину. Отношения с мужем стали набором привычных жестов и фраз, как заученная пьеса, где актеры забыли смысл своих ролей. Мир будто выцвел, потерял объем и вкус.

Однажды вечером, разбирая старые книги, она наткнулась на дневник своей бабушки-садовода. На пожелтевшей странице было написано: «В случае сомнений поступайте так, как делают цветы, ищите источник света и поворачивайтесь в его сторону». Маргарита усмехнулась. Просто сентиментальная метафора. Но фраза засела в сознании, как заноза.

Сначала она решила применить этот принцип буквально. Встала рано утром и села на подоконник в гостиной, туда, где первые лучи солнца пробивались сквозь листву клёна. Она просто сидела и чувствовала тепло на своей коже. Это было приятно, но сомнения не уходили. «Где же мой источник света?» — с тоской подумала она.

И тогда она поняла: свет — это не обязательно солнце. Это то, что заставляет тебя чувствовать себя живой. Это то, от чего внутри расправляются смятые лепестки.

Она начала искать. Медленно, наощупь, как растение в темноте.

Первый луч она нашла в музыке. Однажды, проходя мимо открытых окон музыкальной школы, она услышала, как кто-то неумело, но с жаром играет «Лунную сонату». Мурашки побежали по коже. Она купила себе наушники и стала слушать ту музыку, что любила в юности, — не как фон, а как главное событие. Вивальди, The Beatles, Маккартни. В этих звуках был свет, который проникал глубже солнечных лучей — прямо в душу.

Второй луч нашёлся в запахе мокрой земли после дождя. Она стала выходить на долгие прогулки, не с целью куда-то дойти, а просто, чтобы идти. Она разглядывала узоры на коре деревьев, наблюдала, как ветер гонит по небу облака, слушала щебет воробьев. В этом была простая, почти забытая философия: мир продолжает существовать, дышать и быть прекрасным вне зависимости от твоих внутренних бурь. Этот свет был светом настоящего момента.

Третий, самый неожиданный луч, она обнаружила в тишине. Вместо того чтобы вечерами бесцельно листать ленту соцсетей, она стала просто сидеть в кресле с чашкой чая. Сначала было невыносимо скучно, мозг требовал привычного информационного шума. Но потом она начала слышать себя. Свои настоящие, не навязанные извне желания. Оказалось, она хочет научиться рисовать акварелью. И она купила себе краски.

Маргарита не бросила работу и не ушла от мужа. Но она постепенно поворачивалась к своим маленьким источникам света. Она стала зажигать дома ароматические свечи, читать стихи, записалась на курсы итальянского, о котором всегда мечтала. Она не бежала от тьмы своих сомнений — она просто медленно разворачивалась к свету.

И произошло удивительное. Муж, видя её новую увлечённость, сначала недоумевал, а потом заинтересовался. Однажды вечером он спросил, не хочет ли она сходить на концерт органной музыки. Это было нечто из её нового мира, её «света». В его глазах она увидела не привычную усталость, а искру любопытства.

Сомнения не исчезли совсем. Иногда они возвращались, холодной тенью накрывая всё. Но теперь у Маргариты был инструмент, внутренний закон, вынесенный из философии цветов. Она не боролась с тьмой. Она просто искала, куда падает свет, и поворачивалась к нему.

Это не было счастьем в его громком, праздничном понимании. Это было ощущение роста. Чувство, что даже в тридцать семь, даже в пыльной комнате рутины, можно, как растение, тянуться к солнцу, пробиваться сквозь асфальт будней, распускать бутоны маленьких радостей. И этого оказалось достаточно, чтобы жить. Не существовать, а именно — жить…