Я стою на вершине. Гряда впереди —
Не взгляд, а плевок в её каменный лик.
Дыханье — рваный свист в разодранном горле.
Руки в крови. Мой рок. Здесь мой крик.
Увидишь меня — отвернёшься. Слюной
Захочу смыть, проклятье, этот липкий пот.
Внутри — не душа, а брус раскалённой стали,
Что рвётся наружу, ломая всё тело, разрывая.
Я мог бы орать. До кровавых хрипов. До рвоты.
Но внизу — они. Их спокойные спины.
Их прочный бетон. Их закрытые рты.
Им сложней. А я? Я для этого создан. Изрыгнут.
Я стою на вершине. Не я выбирал.
Зубы — в крошево. Взгляд — острие.
Это не выбор. Это — прорвавшийся нарыв.
Шаг. Или прыжок. Всё равно. Агония. Я в огне.
Вершина
© Copyright: Артем Басов, 2025
Свидетельство о публикации №225102100901
Свидетельство о публикации №225102100901
Рецензии