Зарисовки в метро, 54

Мы стояли друг напротив друга у самых дверей вагона.
Она — с книгой в руках, я — прислонившись к боковой стенке, опираясь на зонт-трость.

Молодая девушка была довольно мила и ухожена.
На лице — минимум косметики, маникюр едва заметный, пальцы — тонкие, правильной формы, без этих чудовищных накладных ногтей.
 Собственные русые волосы — без сложной укладки, но идеально расчесанные; легкий, едва уловимый пробор придавал ее лицу строгость.

На сгибе левой руки висела сумка классического черного цвета от Furla, на ней — дафлкот не из дешевых, спокойного песочного оттенка, а под ним — шерстяная водолазка из тонкой пряжи цвета болотной выпи с оттенком охры.

«Может, у этой очаровательной незнакомки в роду были британские моряки?» — мелькнула у меня мысль.

Подтверждением моей догадки служил роман в ее руках — «Карибская тайна» Агаты Кристи.
Книга была издана, судя по всему, в семидесятых, а не только что из печати.
Не like one of those новых, с грубыми страницами плохого качества, пахнущими типографской краской, а порой и с ужасной редактурой.

Нет, эта книга была с историей.
Ее страницы, пропахшие временем и эмоциями, казалось, хранили память не об одном поколении читателей.
Они слегка пожелтели и истончились от времени, вероятно, как и кожа ее первого владельца, но еще не утратили чарующего шелеста и того особого аромата, что так дорог мне в старых изданиях.

Глаза девушки скользили по строчкам в такт покачивающего вагона и в них то вспыхивал огонь морского маяка в тумане, то набегала мгла, словно вечернее небо над Саутгемптоном или Антверпеном.

«Интересно, какой формы у нее пальцы на ногах?» — подумал я уже на выходе из вагона.

И, едва опираясь на свой зонт-трость, шагнул в гудящее московское утро.