Я сижу у окна, тщетно пытаясь разобраться в своих невесть откуда появившихся мыслях. Что ты ищешь? Что? Спрашиваю себя. И тут же отвечаю: ничего. Но ведь десятки лет ты занимался чем;то… Создавал иллюзию жизни, убеждая себя, что это важно. Хотя всё — не твоё. В чём смысл? Скажи мне.
Жизнь пролетела незаметно. Разбросав в разные стороны всех близких. И сейчас, оглядываясь назад, очень часто задаю себе вопрос: а были ли они вообще? Ушли родные, которые были совершенно не близки. Ушли друзья. Или те, которых ты так называл. У тебя осталась только память. И единственный твой друг — кусочек орехового дерева. Свирель. Играя на которой, ты очень часто сливаешься с ней в единое целое. И это всё, что у тебя есть. Неправда. Попытался возразить я. Но ветер снова рассерженной плетью ударил в окно жилища. А может быть, в мою душу.
Задыхаясь, играет свирель. Слушай.
Свирель
© Copyright: Сергей Скугар, 2025
Свидетельство о публикации №225102201556
Свидетельство о публикации №225102201556
Рецензии