Волга

Вечерние дороги налились машинами — люди спешат домой, пытаясь как можно скорее протиснуться через сжавший дорогу посёлок. На улице стемнело, фонари и фары с трудом побеждают мрак. Скорее бы выпал снег — станет светлее. Снаружи ветрено и холодно: выхлоп быстро стелется и уносится прочь. Хорошо в машине, тепло.
Я зеваю и оглядываюсь вокруг: кто-то не выдерживает и лезет вперед через обочину, девушка в соседней машине поёт и кривляется, а мужчина справа завис в телефоне и ему уже сигналят сзади.
Поток слегка ускоряется. Машина впереди прилично отъехала, я тянусь к педали. Вдруг в промежуток между нами нахально вторгается Волга.  Собрана она из чужих запчастей — и не поймешь теперь, какого она цвета на самом деле. Вроде серая, а будто и чёрная, не разобрать.  Огромный спортивный спойлер торчит из багажника.
Устроившись в ряду, Волга ускорилась и выстрелила из глушителя сизыми клубами дыма. Он быстро окутал мою машину, влез в салон и ударил в нос острым запахом дешевого бензина. Я закашлялся. Ругаюсь, но обогнать её не могу. Осталось лишь потереть слезящиеся глаза и не торопясь ехать за ней. Первые снежинки упали, растаяли на лобовом стекле — и вдруг на душе стало теплее.