*
Листья падают, падают падают...
полыхают, вспыхивая, -
слепят, мельтешат, искрятся.
Шепчутся между собой о распаде,
в пелене фиолета, золота и багрянца.
Что их гонит? -
Привычка? Ритуал? Злая воля?
Арфа ли эолова всемогущего ветра,
магия-заклятье - неминуемой боли
самоубийства? -
Обычна осенняя лепра.
Лепра осени стала давно - добычей,-
ей любуются, созерцают,
а чудаки-поэты
рифмуют "просинь" и "осень", -
таков обычай, -
зная, что о лете
мэтрами-соловьями пропето.
Падают падают, падают -
но не листья вовсе.
Это драма смерти, смены декораций.
Почему времён года четыре, -
не восемь?
Знать хотелось, -
что об этом сказал бы Гораций.
Либо вечная осень, либо вечное лето,-
где-то есть, несомненно,
и такие расклады
хорошо, - что мы во вне временной клети
мы любуемся муками -
таинству
пламени листопада.
23.10.2025.
Листья падают падают падают
© Copyright: Николай Сыромятников, 2025
Свидетельство о публикации №225102300139
Свидетельство о публикации №225102300139
Рецензии