Где ж его взять...

Мокрые, вытянутые ветром в порыве гнева виноградные листья - послед рождённого на пелёнках календаря лета. Холодно ли оно, как начало зимы, сыро и темно, будто осень, а всё, считай, - самое тёплое изо всех четырёх времён года.
Хотя нынче, и без привычных ему примет, да сумело же оно как-то сделаться зЕлено, и чиста ото льда на реке вода, а то, что лягушка ходит по двору неприкаянной, волоча долговязые ноги или не слышно гудения пчёл или баса шмелей, - тут уж... Как есть. Вышло так.

Птенец ласточки в ветхой корзинке гнезда под потолком сеней всё никак не мог набраться сил, дабы выбраться, стать вровень с родителями, что сбились с крыл, пытаясь накормить его. Но округа теперь была скупа, и скудного стола, что накрывала она, не хватало на всех.

Лето напоминало осень. По всем статьям. Утренники его были прозрачны, а лёгкие, пепельные шелка туманов припрятаны до лучших времён. Пасмурные сумеречные полдни, обёрнутые в одно бескрайнее облако, что дурно законопатило просвет неба, из-за чего скрозь него просачивались затяжные дожди, прикосновения коих ожигали внезапностью и стыдью, которую повсегда приберегает высь.

Обозлённый на весь мир ветр раздавал округе хлёсткие пощёчины, и он же гнул стволы деревьев, заставляя кланяться ему без счёту и предлога. Из одного самодурства, по причине негодного к лету нрава. Ведь у настоящего, обыкновенного лета - лёгкий, весёлый, добродушный характер. Да где ж его взять, коли нет.

©Иоланта Сержантова
Из рукописи  сборника прозы "Не зря..."