Цвет лица неизвестен...

Цвет лица неизвестен в мире, где нет зеркал.
За прохожими к месту, какое искал,
Но найти не успел, но испил всю до дна
Поднесённую чашу из огня-бытия.

Не себя, но меня город этот изжил,
В недрах душу свою ворошил, ворожил,
Он упорно стоит, что ни сделает с ним
Ни строитель, ни Дух, Кто его сотворил.

На пороге стоя у распутья дорог,
Город — странно — меня от судьбы уберёг,
И опять в стороне, точно это пустяк,
Наблюдает за мной: что ввернёт сей чудак.

Всё хожу по нему, жив едва ли, смирен,
Отряхнувшись былого и с плеч, и с колен.
Чист как будто и нов, и по силам мне труд,
Если в городе в тон обо мне пропоют

Монастырской молитвой, неслышной. Едва
Вспомнит Высшее всяких, кто не сыщет себя
Будь то бодро-весёлым, будь то хладным, как лёд,
Что грозится зимой, обнажив небосвод

От листвы и мельчайших пернатых друзей,
Улетевших, забывших лет своих перепев,
Вспомнит вёсны свои, может, в следующий раз,
Возвратившись к апрелю на новый показ.

Дни своим чередом. Ночи старится мрак.
И с утра облачён — словом полон сайдак.
И идти до конца в ожиданьи зеркал,
И не ждать, что поймут, если встречи искал.