Кто я?

Тема, которая увлекает меня всё больше и зовёт занырнуть поглубже (https://t.me/psykuhnja/2279)


Размышляю, творчески переосмысляю, плыву в потоке образов и переживаний, вылавливая метафоры и новые грани, и сама добавляю в поток энергию





Однажды один человек отправился искать ответ на вопрос: Кто я?

Он пришёл к старому озеру, гладь которого была столь чиста, что отражала небо до мельчайших деталей. «Покажи мне моё истинное лицо», — попросил он.
Озеро ответило рябью: «Я показываю лишь то, что на поверхности. Твоя глубина — внутри. Загляни в себя, а не в мои воды».

Но человек, упорствуя, смотрел в воду, пока не заметил, что отражается в озере не один — за его спиной стояло множество его версий: ребёнок, юноша, старик. Они молча смотрели на него, и в их глазах он увидел всё, кем был, и всё, кем мог бы стать




Однажды один человек отправился искать ответ на вопрос: Кто я?

Нашёл частного детектива. Тот кивнул, налил виски, закурил сигару, цикнул сквозь зубы и сказал:
— У всех есть прошлое. У тебя — слишком чистое досье.

Они копнули глубже.
И обнаружили, что имя — поддельное, воспоминания — склеены из чужих фото, а отпечатки пальцев не совпадают ни с одной базой.

— Может, ты Никто? — предположил детектив.
— Или… — прошептал человек, глядя в зеркало, — я тот, кто ещё не написал себя.

С тех пор он живёт как дневник.

Каждый день — новая строка




Однажды один человек отправился искать ответ на вопрос: Кто я?

Он поднялся на высокую гору, чтобы спросить у Эха, повторяющего каждое слово.
«Кто я?» — крикнул он.
«Я… я… я…» — покатилось в ответ.
«Нет, ты просто повторяешь!» — в отчаянии воскликнул человек.
«Повторяю… теряю… люблю… боюсь…» — донёсся отклик, смешав его слова в странный поэтический отчёт.

И в этой какофонии он услышал не ответ, а все свои вопросы, возвращённые ему — единственное, что по-настоящему ему принадлежало.




Однажды один человек отправился искать ответ на вопрос: Кто я?

Выложил всё из карманов на стол:
— Ключи — значит, у меня есть дом.
— Смятый билет — значит, я куда-то направлялся.
— Конфета в фантике — значит, я ем сладкое.
— Старая монетка — значит, я жду удачи.
— И записка: «Не забудь позвонить маме» — значит, меня любят и ждут.

Он сидел долго.
Потом аккуратно сложил всё обратно.

Но так и не нашёл определения.

Но понял: я — это сумма маленьких забот, которые ношу с собой





Однажды один человек отправился искать ответ на вопрос: Кто я?

Прошёл через надо без хочу ли, любовь, предательства, тишину, боль, радость, одиночество и чужие ожидания.
Устал.
Сел на скамейку в парке.

Рядом сел старик и сказал без предисловий:
— Знаешь, в моём возрасте уже не ищут ответ. Просто живут так, чтобы вопрос перестал быть страшным.

Человек посмотрел на небо.
Птицы летели — не в форме сердца, не в виде знака. Просто летели.

И в этом полёте он вдруг почувствовал:
Я — это не имя. Это — способ быть в мире.

Он встал. Пошёл дальше.
Вопрос остался.

Но теперь он звучал не как крик, а как дыхание